tag:blogger.com,1999:blog-77289724170972156602024-02-19T12:02:02.817-04:00o lastro dos diasamadeu liberto fragaAmadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.comBlogger151125tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-40621712078119719862023-01-03T19:42:00.029-04:002023-02-22T20:50:02.858-04:00<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Discurso proferido por<span class="mw-page-title-main"> <b>Wisława Szymborska</b>, na cerimónia de entrega do prémio Nobel:<br /></span></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
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qualquer discurso é sempre a mais difícil. Bom, essa já ficou para trás. Mas
tenho a sensação de que as que estão para vir – a terceira, a sexta, a décima, e
por aí fora, até à última linha – serão igualmente difíceis, dado que é suposto
falar de poesia. Disse muito pouco sobre o assunto – quase nada, na verdade. E
quando disse algo, tive sempre a suspeição de que não sou muito boa nisso. E é
por isso que a minha prelecção será bastante breve. A imperfeição é mais fácil
de tolerar em pequenas doses.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Os poetas contemporâneos são
cépticos e desconfiados até, ou talvez principalmente, em relação a eles mesmos. Só
relutantemente confessam publicamente que são poetas, como se tivessem um pouco
de vergonha de o ser. Mas nestes tempos clamorosos é muito mais fácil
reconhecer as nossas falhas, pelo menos se agrupadas por atracção, do que
reconhecer os nossos méritos, dado que estes estão escondidos mais fundo
e não acreditamos neles inteiramente. Quando preenchem questionários ou
conversam com estranhos – i.e., quando não podem evitar revelar a sua profissão
– os poetas preferem usar o termo genérico “escritor” ou substituir “poeta”
pelo nome de outra actividade que desenvolvam para lá da escrita. Burocratas e
passageiros de autocarro reagem com alguma incredulidade quando descobrem que
estão a lidar com um poeta. Suponho que filósofos se deparem com uma reacção
parecida. Apesar disso, estão em posição melhor, dado que frequentemente podem
embelezar a sua vocação com algum título académico. Professor de filosofia:
isso soa muito mais respeitável.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Mas não há professores de poesia.
Isso significaria, afinal, que a poesia é uma ocupação que exige estudo
especializado, avaliações frequentes, ensaios com bibliografia e notas de
rodapé apensas e, por fim, um diploma atribuído cerimoniosamente. E isto
significaria, por outro lado, que não bastaria encher páginas mesmo com os mais
extraordinários poemas para alguém se tornar poeta. O elemento crucial seria um
pedaço de papel oficialmente timbrado. Recordemos que o orgulho da poesia
russa, o futuro poeta laureado Joseph Brodsky, foi em tempos condenado ao
exílio interno precisamente com base nestes princípios. Chamaram-lhe “um parasita”
por não ter um certificado oficial que lhe garantisse o direito a ser poeta. </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Há vários anos, tive o prazer e a
honra de conhecer Brodsky. E reparei que, de todos os poetas que conheci, ele
foi o único que gostava de se dizer poeta. Ele pronunciava a palavra sem inibições.
Bem pelo contrário: ele dizia-a com uma liberdade desafiante. Isto sucedia,
parece-me, porque ele se lembrava das humilhações brutais por que passou na sua
juventude. </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Em países mais afortunados, nos
quais a dignidade humana não é agredida tão prontamente, os poetas anseiam, obviamente,
ser publicados, lidos e compreendidos, mas fazem pouco ou nada para se
destacarem do rebanho e da rotina quotidiana. E, contudo, não foi há tanto
tempo assim, foi nas primeiras décadas deste século, que os poetas se
esforçavam por nos chocar com indumentárias extravagantes e comportamento
excêntrico. Mas tudo isto era meramente para consumo público. Chegava sempre o
momento em que os poetas tinham de fechar a porta atrás de si mesmos, despir o
manto, os adornos e outras parafernálias poéticas, e enfrentar – silenciosa e
pacientemente aguardando o seu próprio ser – a folha de papel ainda branca.
Porque no fim de contas é isso o que realmente interessa.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Não é por acaso que<span> são produzidos tantos </span>filmes biográficos acerca de grandes cientistas e
artistas. Os realizadores mais ambiciosos tentam
reproduzir convincentemente o processo criativo que levou a importantes
descobertas científicas ou ao surgimento de uma obra-prima. E pode-se
representar certo tipo de trabalho científico com algum sucesso. Laboratórios,
instrumentos vários, maquinaria elaborada a que é dada vida: cenas desse tipo
podem captar a atenção do público durante algum tempo. E esses momentos de
incerteza – irá o teste, realizado pela milionésima vez com algumas pequenas
modificações, finalmente produzir o resultado desejado? – conseguem ser
bastante dramáticos. Filmes sobre pintores podem ser espectaculares,
desenvolvem-se em torno das várias fases da evolução de um pintor famoso, da
primeira linha feita a lápis até à derradeira pincelada. E a música cresce em
filmes sobre compositores: as primeiras notações da melodia que soa no ouvido
do músico acabam por emergir como um trabalho maduro na forma de uma sinfonia.
Claro que isto é tudo muito inocente e não explica o estado mental popularmente
conhecido como inspiração, mas pelo menos há algo para ver e ouvir.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Mas os poetas são terríveis. O
seu trabalho não é nada fotogénico. Alguém que se senta a uma mesa ou se
reclina num sofá enquanto, imóvel, fita a parede ou o tecto. De vez em quando
essa pessoa anota sete linhas, apenas para riscar uma delas quinze minutos
depois, e depois passa mais uma hora durante a qual nada se passa… Quem
suportaria observar semelhante coisa? </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Eu mencionei a inspiração. Os
poetas contemporâneos respondem esquivamente quando lhes perguntam do que se
trata, e se existe realmente. Não é que nunca tenham conhecido a benção desse
impulso interior. É que não é fácil explicar a outra pessoa aquilo que não se
compreende.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Quando, ocasionalmente, me
indagam acerca disso, também eu me escudo. Mas a minha resposta é esta: A inspiração
não é um privilégio exclusivo de poetas ou artistas. Há, houve, haverá sempre
um determinado grupo de pessoas a quem a inspiração visita. Esse grupo é
constituído por aqueles que escolheram conscientemente a sua vocação e fazem o
seu trabalho com amor e imaginação. Pode incluir médicos, professores,
jardineiros – podia listar centenas de profissões. O seu trabalho torna-se uma
aventura contínua enquanto conseguirem descobrir novos desafios no mesmo.
Dificuldades e contratempos não fazem esmorecer a sua curiosidade. Um enxame de
novas questões emerge de cada problema resolvido. O que quer que seja a
inspiração, nasce de um contínuo “Não sei”.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Não há muitas pessoas assim. A
maioria dos habitantes da Terra trabalha para se desenrascar. Trabalham porque
têm de o fazer. Não escolheram este ou aquele trabalho por paixão; as
circunstâncias das suas vidas escolheram por eles. Trabalho sem amor,
aborrecido, valorizado apenas porque outros nem isso têm – eis uma das mais
duras misérias humanas. E não há sinal algum de que os séculos vindouros venham
a produzir quaisquer mudanças para melhor no que a isto diz respeito. E assim,
ainda que negue aos poetas o monopólio da inspiração, coloco-os, apesar de tudo,
num grupo selecto de amados pela Fortuna. </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Chegados a este ponto, no
entanto, poderão surgir algumas dúvidas na assistência. Toda a espécie de
torturadores, ditadores, fanáticos, e demagogos sedentos de poder com uns
quantos slogans gritantes, apreciam também os seus trabalhos, e levam a cabo os
seus deveres com fervor inventivo. Bem, é verdade. Mas eles “sabem”, e o que
quer que saibam basta-lhes para todo o sempre. Não querem saber de mais nada,
dado que isso poderia diminuir a força das suas discussões. Mas qualquer
conhecimento que não leve a novas questões rapidamente se esgota: não consegue
manter a temperatura necessária à manutenção da vida. Em casos mais extremos,
bem conhecidos da história antiga e moderna, constitui mesmo uma ameaça mortal
à sociedade. </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Por isso tenho em tão alta conta
aquela pequena frase “Não sei”. É pequena, mas voa em asas poderosas. Expande
as nossas vidas para que inclua espaços dentro de nós bem como planuras
externas nas quais a nossa pequena Terra está suspensa. Se Isaac Newton nunca
tivesse dito a si mesmo “Não sei”, as maçãs do seu pequeno pomar talvez
tivessem caído ao chão como granizo e, na melhor das hipóteses, ele ter-se-ia dobrado
para agarrar uma e comê-la com deleite. Se a minha compatriota Maria
Sklodowska-Curie nunca tivesse dito a si mesma “Não sei”, teria provavelmente
acabado a leccionar química numa escola privada para raparigas de boas famílias
e acabado os seus dias a desempenhar este trabalho inteiramente respeitável. Mas
ela continuou a dizer “Não sei” e essas palavras levaram-na, não uma, mas duas
vezes a Estocolmo, onde espíritos incansáveis e inquisitivos são ocasionalmente
premiados com o Nobel. </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Os poetas, se forem genuínos,
devem também continuar a repetir “Não sei”. Cada poema assinala uma tentativa de
responder a esta afirmação, mas assim que o ponto final bate na página, o poeta
começa a hesitr, começa a perceber que esta resposta específica é pura
panaceia, completamente inadequada. E por isso os poetas continuam a tentar, e
mais cedo ou mais tarde, os resultados sucessivos da sua insatisfação são
agrupados com um clip por historiadores da literatura e designados “obras”.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Por vezes sonho com situações que
nunca se poderão tornar realidade. Por exemplo, imagino audaciosamente que
tenho uma oportunidade de falar com Eclesiastes, o autor daquele lamento comovedor
sobre a vaidade de todas as empresas humanas. Curvo-me pronunciadamente diante dele,
porque ele é um dos maiores poetas, pelo menos para mim. Depois agarro a sua
mão. “Não há nada de novo debaixo do sol”: foi o que escreveste, Eclesiastes.
Mas tu mesmo nasceste novo debaixo do sol. E o poema que criaste também ele é
novo debaixo do sol, uma vez que ninguém o escreveu antes de ti. E todos os teu
leitores são também novos debaixo do sol, uma vez que aqueles que viveram antes
de ti não poderiam ter lido o teu poema. E esse cipreste sob o qual estás
sentado não cresceu desde o princípio do tempo. Veio a ser através de outro
cipreste semelhante ao teu, mas não exactamente igual.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">E, Eclesiastes, gostava também de
te perguntar em que nova coisa debaixo do sol tencionas trabalhar agora? Um
acrescento a pensamentos que já expressaste? Ou talvez estejas tentado a
contradizer alguns agora? No teu trabalho inicial mencionaste a alegria – que importa
que seja fugaz? Talvez o teu poema novo debaixo do sol seja acerca da alegria?
Já tomaste notas, tens esboços? Duvido que digas: “Já escrevi tudo, nada mais
tenho a acrescentar”. Nenhum poeta no mundo pode dizê-lo, muito menos um grande
poeta como tu. </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">O mundo – independentemente do
que possamos pensar quando ficamos aterrorizados pela sua vastidão e pela nossa
impotência ou quando estamos amargurados com a sua indiferença para com o
sofrimento individual de pessoas, animais, e talvez até plantas (porque estamos
nós tão certos de que as plantas não sentem dor?); o que quer que possamos
pensar das suas planuras perscrutadas pelos raios de estrelas rodeadas por
planetas que apenas começamos a descobrir, planetas já mortos, ainda mortos,
simplesmente não sabemos; o que quer que possamos pensar acerca deste teatro
imensurável para o qual temos bilhetes reservados, mas cuja duração é risivelmente
curta, unida como está por duas datas arbitrárias; o que quer que pensemos mais
sobre este mundo – ele é espantoso. </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Mas “espantoso” é um epíteto que
esconde uma falácia. Ficámos espantados, apesar de tudo, por coisas que se
desviam de algumas normas bem conhecidas e reconhecidas universalmente, de uma
evidência a que nos acostumamos. Mas a questão é que não existe tal mundo
óbvio. O nosso espanto existe <i>per se</i>,
não é baseado numa comparação com outra coisa.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">É certo que, no discurso
coloquial, no qual não paramos para pensar em cada palavra, todos usamos frases
como “o mundo normal”, “a vida normal”, “o normal decorrer dos acontecimentos”.
Mas na linguagem da poesia, em que cada palavra é pesada, nada é habitual ou
normal. Nem uma só pedra nem uma só nuvem sobre esta. Nem um só dia nem uma só
noite depois. E acima de tudo, nem uma única existência, nem a existência
de ninguém neste mundo.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Parece que os poetas terão sempre
o seu trabalho a correr de feição.</span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; text-align: right; text-autospace: none;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>WISŁAWA SZYMBORSKA</span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; text-align: right; text-autospace: none;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>7 de Dezembro de 1996</span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>Estocolmo</span></span></span></p><p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span style="font-size: medium;">versão de amadeu liberto fraga a partir do texto fixado no livro "Poems New and Collected", Harvest Book/Harcourt (edição americana que segue inteiramente a da faber & faber), com tradução de</span></span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: times;"><span class="mw-page-title-main"> <span style="font-size: medium;">Stanisław Barańczak</span></span></span></span><span style="font-size: medium;"> </span><span style="font-family: times;"><span><span style="font-size: medium;">e Clare Cavanagh. </span></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span style="font-size: medium;"> </span></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span style="font-size: medium;"> </span></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span style="font-size: medium;"></span></span></span></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mL-NhfIakCOTQuSRgGOm9G-hh55vjP4OWGoJwggA54HQQTCg83f37fTPXeVxN-JCBB6w7EEvuVY0kKbi_S1otle49Xl0bt2rWrWECvayGY4EuVJDpuHP5w-JXltBowMrchIWf-F48OcnVtvywy5GAmzRpsVkHtkrtWJMFqaoGyxZNrrgF47PUbeenQ/s2332/91neT4-pbTL.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2332" data-original-width="1600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mL-NhfIakCOTQuSRgGOm9G-hh55vjP4OWGoJwggA54HQQTCg83f37fTPXeVxN-JCBB6w7EEvuVY0kKbi_S1otle49Xl0bt2rWrWECvayGY4EuVJDpuHP5w-JXltBowMrchIWf-F48OcnVtvywy5GAmzRpsVkHtkrtWJMFqaoGyxZNrrgF47PUbeenQ/w275-h400/91neT4-pbTL.jpg" width="275" /></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span style="font-size: medium;"> </span></span></span></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4WGQNsCT7WTvRfxiN1g_qgG3kZzo0udTqCiYlMfFkTKR264tYFYoLdpWRi2TfM-rtoLLwacWPPOF6MvEJK2PWxgxO0lu1dMwE03O8BIZhic77QGXom7QR3dXhLnfNFQOrzfFF1-MSDW1m8kQqKHMOoJbkaP8bvtjyBpQ-OG5vw-mNxBPfzBuJtZDMgA/s2560/71NbRzSFhUL.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2560" data-original-width="1625" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4WGQNsCT7WTvRfxiN1g_qgG3kZzo0udTqCiYlMfFkTKR264tYFYoLdpWRi2TfM-rtoLLwacWPPOF6MvEJK2PWxgxO0lu1dMwE03O8BIZhic77QGXom7QR3dXhLnfNFQOrzfFF1-MSDW1m8kQqKHMOoJbkaP8bvtjyBpQ-OG5vw-mNxBPfzBuJtZDMgA/w254-h400/71NbRzSFhUL.jpg" width="254" /></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span style="font-size: medium;"> </span><br /></span></span></span>
<p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-18497343753022889552022-10-25T13:08:00.007-04:002022-10-25T13:12:16.175-04:00<p> <span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b>No Capitalism </b></span></span><b>— <span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">And No Way Out of it </span></span></b><b>— <span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Without Science </span></span></b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b> </b></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">To account for the rift between actual life and the life of capital it is not enough to evoke the fact that, in capitalism, the metabolic process between humans and nature is subordinated to the valorization of capital. What made this rift explode was the intimate link between capitalism and modern science: capitalist technology which triggered radical changes in rational environs cannot be imagined without science, which is why some ecologists already proposed to change the term for the new epoch we are entering from Anthropocene to capitalocene. Apparatuses based on science enable humans not only to get to know the real which is outside the scope of their experiential reality (like quantum waves); they also enable them to construct new “unnatural” (inhuman) objects which cannot but appear to our experience as freaks of nature (gadgets, genetically modified organisms, cyborgs, etc.). The power of human culture is not only to build an autonomous symbolic universe beyond what we experience as nature, but to produce new “unnatural” natural objects which materialize human knowledge. We not only “symbolize nature,” we as it were denaturalize it from within.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Today, this denaturalization of nature is openly palpable, part of our daily lives, which is why radical emancipatory politics should aim neither at complete mastery over nature, nor at the humanity’s humble acceptance of the predominance of Mother-Earth. Rather, nature should be exposed in all its catastrophic contingency and indeterminacy, and human agency should assume the whole unpredictability of the consequences of its activity. In spite of the infinite adaptability of capitalism which, in the case of an acute ecological catastrophe or crisis, can easily turn ecology into a new field of capitalist investment and competition, the very nature of the risk involved fundamentally precludes a market solution—why?</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Capitalism only works in precise social conditions: it implies trust in the objectivized/“reified” mechanism of the market’s “invisible hand” which, as a kind of Cunning of Reason, guarantees that the competition of individual egotisms works for the common good. However, we are in the midst of a radical change. Until now, historical Substance played its role as the medium and foundation of all subjective interventions: whatever social and political subjects did, it was mediated and ultimately dominated, overdetermined, by the historical Substance. What looms on the horizon today is the unheard-of possibility that a subjective intervention will intervene directly into the historical Substance, catastrophically disturbing its run by way of triggering an ecological catastrophe, a fateful biogenetic mutation, a nuclear or similar military-social catastrophe, etc. No longer can we rely on the safeguarding role of the limited scope of our acts: it no longer holds that, whatever we do, history will go on. For the first time in human history, the act of a single sociopolitical agent effectively can alter and even interrupt the global historical process, so that, ironically, it is only today that we can say that the historical process should effectively be conceived “not only as Substance, but also as Subject.”</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br />Slavoj Žižek, in "Surplus Enjoyment. A guide for the non-perplexed", pág. 71-72, 1ª ed., Bloomsbury, 2022</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1tiEW8WWk0u9FHjxDUuI_a5Q78tMFl09ldD65DHYIYkqUSiwBd-bZ1hZOwAyZ5u4lCvqSgqAdKmYLTGHLSZFANdPbajMZCto2iC_UhSueqsn7ADckqsd9F6SF2W5mQC8b5KEqvJxwSQQV84Lj4Eb41JcS2zdkJVaZ5VnLLAxm-b4VDTNEpR9od9lr1Q/s2048/FZ43hz3aUAAzUQX%20-%20C%C3%B3pia.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1tiEW8WWk0u9FHjxDUuI_a5Q78tMFl09ldD65DHYIYkqUSiwBd-bZ1hZOwAyZ5u4lCvqSgqAdKmYLTGHLSZFANdPbajMZCto2iC_UhSueqsn7ADckqsd9F6SF2W5mQC8b5KEqvJxwSQQV84Lj4Eb41JcS2zdkJVaZ5VnLLAxm-b4VDTNEpR9od9lr1Q/w480-h640/FZ43hz3aUAAzUQX%20-%20C%C3%B3pia.jpg" width="480" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-10574176523106272812022-07-20T18:48:00.000-04:002022-07-26T18:54:06.031-04:00<p></p><div><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc dati1w0a e5nlhep0" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_4zy"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>Dignitas Hominis</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>Hoje devemos falar de um tópico que o pensamento</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>do nosso século em recusa tanto</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>amplamente revisitou: dignitas</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>hominis, indignitas hominis, guerra</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>mundial de nossos pais crianças.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>Mas evitar Malraux, e resistir</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>a Marcel e Du Noüy. Convém sempre</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>tematizar a dignidade humana, sob pena</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>de se cair no abismo da poesia impura</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>mente pura ou mera arte</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>de joalharia verbal. Da indignidade </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>humana também é dever falar, por cénica função</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>de contraste e pedagogia. Dignificar </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>a poesia, narrativa humana. E é de esquecer </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>aquele Nietzsche para quem o humano</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>pode tornar-se assim demasiado humano.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>Falemos de um tópico que o pensamento etc.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>Luís Adriano Carlos, in "Livro de Receitas", pág. 27, 1ª ed., Campo das Letras, Porto, 2000</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqZKZhN-60pPceEJad24HlLQYk_F_SZpRUNChrkKt_pPIMeIxIC2dHj-Ny5tFdBP8RdTcx2_9Iqz9gKepUZPQApiDhCPC5KmoQXBGpT8fOw3Mo9KnUuGvZoiCJ40Q0FB8cyOvknz6QTnZNfx3wyZWAVpOCT6YD9zETXMgGLvgJXLIANDi4Der19U7hBg/s767/295626209_8142749695736964_5849164560145632399_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="767" data-original-width="502" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqZKZhN-60pPceEJad24HlLQYk_F_SZpRUNChrkKt_pPIMeIxIC2dHj-Ny5tFdBP8RdTcx2_9Iqz9gKepUZPQApiDhCPC5KmoQXBGpT8fOw3Mo9KnUuGvZoiCJ40Q0FB8cyOvknz6QTnZNfx3wyZWAVpOCT6YD9zETXMgGLvgJXLIANDi4Der19U7hBg/w418-h640/295626209_8142749695736964_5849164560145632399_n.jpg" width="418" /></a></div><br /> </div></div></span></span></span></div></div></div></div></div>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-18485389388772350802022-07-15T18:44:00.003-04:002022-07-26T18:47:19.493-04:00<p></p><div><div dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc dati1w0a e5nlhep0" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_4n5"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>O nível e o espaço, o firmamento</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>desaguando em nós, que somos água,</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>tão repentino vício de morrer,</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>acesso de cratera e interstício.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>O nível da visão, o cruzamento </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>invariável de sossego e dor,</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>oh cristalina superfície, rasa</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>inspiração de espaço, vício de água</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>em místicas passagens. Repentinas</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>figuras que um axioma delimita.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span>Luís (F.) Adriano Carlos, in "Invenção do Problema", pág. 33, 1ª ed., Moraes Editores, Lisboa, 1986</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT6teqEJSEqyFGp87si8MRAQIfibHDVGwsmtAySJO28mJmEqAp4CtmHrnYcuqGGUPY18Ryd0zXlmClaB6gQrRj4D_YGjcuNBrEZ91pU78yFLDUtN6a1vzO47sWKMhtcX2vav4afP4KaKISUGvRim01xjadk9LwtuBK3OTb2GATOOLBb1FzY9MpHAYiyg/s1200/295099381_8134327653245835_8196150062436314283_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="964" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT6teqEJSEqyFGp87si8MRAQIfibHDVGwsmtAySJO28mJmEqAp4CtmHrnYcuqGGUPY18Ryd0zXlmClaB6gQrRj4D_YGjcuNBrEZ91pU78yFLDUtN6a1vzO47sWKMhtcX2vav4afP4KaKISUGvRim01xjadk9LwtuBK3OTb2GATOOLBb1FzY9MpHAYiyg/w514-h640/295099381_8134327653245835_8196150062436314283_n.jpg" width="514" /></a></div><br /> </div></div></span></span></span></div></div></div></div></div>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-2422268215516891012022-06-27T12:34:00.006-04:002022-06-27T12:53:35.741-04:00<p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b>O PACIFISMO É A REACÇÃO ERRADA</b>, por Slavoj Žižek (trad. minha)<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Para mim, o mega-êxito “Imagine” foi uma canção popular sempre pelas razões erradas. Imaginar que o “mundo viverá em uníssono” é o melhor modo de acabar no inferno.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Aqueles que se agarram ao pacifismo face ao ataque russo à Ucrânia permanecem agarrados à sua própria versão de “Imagine”. Imaginem um mundo em que as tensões já não são resolvidas através de conflitos armados… A Europa persiste neste mundo do “imagine” ignorando a realidade brutal fora das suas fronteiras. É tempo de acordar.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">O sonho de uma célere vitória ucraniana, repetição do sonho inicial de uma rápida vitória russa, acabou. No que parece cada vez mais um impasse prolongado, a Rússia progride lentamente, e o seu objectivo final é claro. Já não há qualquer necessidade de ler nas entrelinhas quando Putin se compara com Pedro, o Grande: “Aparentemente, ele estava em guerra com a Suécia colhendo frutos disso… Ele não estava a tirar nada, ele estava a recuperar e a reforçar, era isso que ele estava a fazer… Claramente, recaiu sobre nós a responsabilidade de recuperar e reforçar também.” <a href="https://edition.cnn.com/2022/06/10/europe/russia-putin-empire-restoration-endgame-intl-cmd/index.html">https://edition.cnn.com/2022/06/10/europe/russia-putin-empire-restoration-endgame-intl-cmd/index.html</a><br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Mais do que concentrar em aspectos particulares (está a Rússia somente a recuperar? E o quê?) devemos ler cuidadosamente a justificação principal para a sua afirmação: “Para reclamar qualquer tipo de liderança – nem sequer falo de liderança global, refiro-me a liderança em qualquer área – qualquer país, qualquer povo, qualquer grupo étnico deve assegurar a sua soberania. Porque não há termo intermédio, não há estado intermédio: ou um país é soberano, ou é uma colónia, independentemente do nome que se atribui à colónia.”<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">O que estas linhas implicam, como um comentador disse, é evidente: há duas categorias de estado: “O soberano e o conquistado. Na visão imperialista de Putin, a Ucrânia deve inserir-se na segunda categoria.” <a href="https://edition.cnn.com/2022/06/10/europe/russia-putin-empire-restoration-endgame-intl-cmd/index.html">https://edition.cnn.com/2022/06/10/europe/russia-putin-empire-restoration-endgame-intl-cmd/index.html</a><br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">E, como é não menos evidente pelas declarações oficiais feitas nos últimos meses, a Bósnia e Herzegovina, o Kosovo, a Finlândia, os Estados Bálticos e, por fim, a própria Europa, “caem nessa segunda categoria.”<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Agora sabemos o que significa o pedido para permitir que Putin salvasse a sua face. Não significa aceitar um pequeno acordo de cedência territorial no Donbass, mas antes a ambição imperial de Putin. A razão por que esta ambição deve ser rejeitada incondicionalmente é por, neste mundo global hodierno em que todos somos assombrados pelas mesmas catástrofes, estarmos todos no meio termo, num estado intermédio, nem num estado soberano, nem em território conquistado: insistir numa soberania total face ao aquecimento global é pura loucura uma vez que a nossa sobrevivência depende de uma estreita cooperação global.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Mas a Rússia não ignora simplesmente o aquecimento global – porque ficou tão irritada com os países escandinavos quando expressaram a sua intenção de aderir à OTAN? Com o aquecimento global, o que está em jogo é o controlo sobre a passagem do Ártico (por isso Trump queria comprar a Gronelândia à Dinamarca). Com o desenvolvimento explosivo da China, do Japão e da Coreia do Sul, a principal rota de transporte passa a norte da Rússia e da Escandinávia. O plano estratégico da Rússia é lucrar com o aquecimento global: controlar a principal rota comercial, enquanto desenvolve a Sibéria e controla a Ucrânia. Deste modo, a Rússia dominará tanta produção alimentar que será capaz de chantagear o mundo inteiro. É esta a derradeira realidade económica sob o sonho imperial de Putin.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Aqueles que defendem um menor apoio à Ucrânia e maior pressão para que a Ucrânia negocie, incluindo a aceitação de renúncias territoriais dolorosas, gostam de repetir que a Ucrânia simplesmente não pode ganhar a guerra contra a Rússia. É verdade, mas é exactamente nisso que vejo a grandeza da resistência ucraniana: eles arriscaram o impossível, desafiando cálculos pragmáticos, e o mínimo que lhes devemos é apoio total, e, para fazer isto, precisamos de uma OTAN mais forte – mas não como prolongamento de políticas americanas.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">A estratégia americana de contra-atacar através da Europa está longe de ser auto-evidente: não é só a Ucrânia, mas a própria Europa que está a tornar-se o local de uma guerra por procuração entre os Estados Unidos e a Rússia, que poderá muito bem terminar com um acordo entre ambos às expensas da Europa. Há somente dois modos de a Europa sair deste lugar: fazer o jogo da neutralidade – um atalho para a catástrofe – ou tornar-se um agente autónomo (pensemos como a situação poderá mudar se Trump vencer as próximas eleições americanas).<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Enquanto alguma esquerda afirma que a continuação da guerra é do interesse do complexo industrial/militar da OTAN, que usa a necessidade de novo armamento para evitar crises e conseguir novos lucros, a sua verdadeira mensagem para a Ucrânia é: Sim, vocês são vítimas de uma agressão brutal, mas não contem com as nossas armas porque desse modo estão a colocar-se nas mãos do complexo industrial/militar…<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">A desorientação causada pela guerra na Ucrânia tem produzido aliados estranhos como Henry Kissinger e Noam Chomsky que vêm de extremos opostos do espectro político – Kissinger serviu como secretário de estado sob a alçada de presidentes republicanos e Chomsky é um dos principais intelectuais de esquerda nos Estados Unidos – e colidiram frequentemente. Mas no que concerne à invasão russa da Ucrânia, ambos recentemente defenderam que a Ucrânia deveria considerar a hipótese de abdicar de algum território para alcançar um acordo de paz mais rápido. <br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Em suma, ambos professam a mesma versão de “pacifismo” que só resulta se negligenciarmos o facto fundamental de que a guerra não é sobre a Ucrânia, mas um momento de uma tentativa selvagem de mudar toda a nossa situação geopolítica. O verdadeiro alvo da guerra é o desmantelamento da unidade europeia defendida não apenas pelos conservadores americanos e pela Rússia, mas também pelas extremas direita e esquerda europeias – até ao momento, em França, Melenchon <i>meets</i> Le Pen.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">A ideia mais louca que circula por estes dias é a de que, para contrapor a nova polaridade entre Estados Unidos e China (que representam os excessos do liberalismo ocidental e do autoritarismo oriental), a Europa e a Rússia deveriam juntar forças e formar um terceiro bloco “eurasiático” baseado no legado cristão purificado dos seus excessos liberais. A própria ideia de uma terceira via “euroasiática” é uma forma de fascismo actual.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Então o que acontecerá quando os votantes na Europa e na América, confrontados com custos crescentes na energia e uma inflação alargada propalada por sanções contra a Rússia, possam perder o apetite para uma guerra que parece não ter fim, com necessidades que só irão aumentar enquanto ambos os lados se dirigem a um impasse prolongado? A resposta é clara: chegados a esse ponto, o legado europeu estará perdido, e a Europa estará efectivamente dividida entre as esferas de influência americana e russa. Resumindo, a própria Europa tornar-se-á o lugar de uma guerra que parece não ter fim… <br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">O que é absolutamente inaceitável para um verdadeiro esquerdista hoje é não só apoiar a Rússia, mas também fazer alegações neutras mais modestas de que a esquerda está dividida entre pacifistas e apoiantes da Ucrânia, e que devemos tratar esta divisão como um facto menor que não deve afectar a luta global da esquerda contra o capitalismo global. <br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Quando um país é ocupado, é a classe dominante quem é normalmente subornado para colaborar com os ocupantes para manter a sua posição privilegiada, para que a luta contra os ocupantes não se torne uma prioridade. O mesmo pode ser dito quanto à luta contra o racismo; num estado de tensão racial e exploração, o único modo de lutar eficazmente pela classe trabalhadora é manter o foco em combater o racismo (e é por isso que qualquer apelo à classe trabalhadora branca, conforme feito hoje pelo populismo de extrema direita, trai a luta de classes).<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Hoje, não pode alguém ser de esquerda se não apoia inequivocamente a Ucrânia. Ser um esquerdista que demonstra compreensão pela Rússia é como ser um desses esquerdistas que, antes da Alemanha ter atacado a União Soviética, levaram a sério a retórica anti-imperialista alemã dirigida ao Reino Unido e professaram a neutralidade na guerra da Alemanha contra a França e o Reino Unido. <br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Se a esquerda vai falhar aqui, o jogo acabou para a esquerda. Mas significa isto que a Esquerda deve simplesmente tomar o partido do ocidente, incluindo os fundamentalistas de direita que também apoiam a Ucrânia? Num discurso em Dallas, a 18 de maio de 2022, enquanto criticava o sistema político da Rússia, o ex-presidente Bush disse: “O resultado é a ausência de pesos e contrapesos na Rússia, e a decisão de um homem de lançar uma invasão violenta e inteiramente injustificada do Iraque.” Ele corrigiu-se rapidamente: “Quer dizer, da Ucrânia”, dizendo depois “o Iraque, enfim…” provocando o riso da multidão, e acrescentou “75”, referindo-se à sua idade.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Como vários comentadores notaram, duas coisas saltam à vista neste óbvio deslize freudiano: o facto de a assistência ter recebido a confissão implícita de Bush de que a invasão americana do Iraque (por ele ordenada) se tratou de “invasão violenta e inteiramente injustificada” com riso, ao invés de a tratar como uma admissão de um crime comparável ao da invasão russa da Ucrânia; acresce a continuação enigmática de Bush na sua auto-correcção “o Iraque, enfim…” – o que quis ele dizer com aquilo? Que a diferença entre a Ucrânia e o Iraque não tem importância? A referência final à sua idade avançada não afecta em nada este enigma.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Mas o enigma é dissipado a partir do momento em que levamos a sério e à letra a declaração de Bush: sim, tendo em conta todas as diferenças (Zelensky não é um ditador como Saddam), Bush fez o mesmo que Putin faz agora com a Ucrânia, portanto deveriam ser ambos julgados pelos mesmos critérios.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">No dia em que escrevo isto, ficamos a saber pelos media que a extradição para os Estados Unidos, do fundador da WikiLeaks, Julian Assange, foi aprovada por Priti Patel, Secretária de Estado para Assuntos Internos do Reino Unido. O seu crime? Nada mais do que tornar públicos os crimes confessados pelo deslize de Bush: os documentos revelados pela WikiLeaks mostraram como, sob a presidência de Bush, os militares americanos mataram centenas de civis em incidentes não reportados durante a guerra no Afeganistão, enquanto os documentos sobre a guerra do Iraque tornados públicos mostraram que 66.000 civis foram mortos, e vários prisioneiros torturados. Crimes inteiramente comparáveis com o que Putin está a fazer na Ucrânia. Em retrospectiva, podemos afirmar que a WikiLeaks revelou dezenas de Buchas e Mariupols imputáveis aos Estados Unidos.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Assim, se levar Bush a tribunal é tão ilusório quanto levar Putin ao tribunal de Haia, o mínimo que deve ser feito por aqueles que se opõem à invasão russa da Ucrânia é exigir a libertação imediata de Assange. A Ucrânia alega lutar pela Europa, e a Rússia alega lutar pelo resto do mundo contra a hegemonia ocidental unipolar. Ambas as alegações devem ser rejeitadas, e aqui a diferença entre esquerda e direita entram em cena.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Do ponto de vista da direita, a Ucrânia luta por valores europeus contra autoritarismos não-europeus; do ponto de vista da esquerda, a Ucrânia luta pela liberdade mundial, incluindo a liberdade dos próprios russos. E é por isso que o coração de cada verdadeiro Russo bate pela Ucrânia.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <br /></span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">daqui: <a href="https://www.theguardian.com/commentisfree/2022/jun/21/pacificsm-is-the-wrong-response-to-the-war-in-ukraine?fbclid=IwAR1JumHex23GIUWdFU8xq7CoclHq5iQIp1FStmR_tpdGOIPnv6n1TogMIlI">https://www.theguardian.com/commentisfree/2022/jun/21/pacificsm-is-the-wrong-response-to-the-war-in-ukraine?fbclid=IwAR1JumHex23GIUWdFU8xq7CoclHq5iQIp1FStmR_tpdGOIPnv6n1TogMIlI</a><br /> </span></span></p><p><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"></span></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-51124245572714075442022-05-22T15:24:00.000-04:002022-05-25T15:27:58.198-04:00<div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br />A situação pós-comunista<br /><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Uma observação conclusiva sobre a "situação espiritual do tempo" deve evidenciar a perspectiva estratégica característica das exposições seguintes - antigamente, teríamos falado do seu engajamento. Elas colocam-se num debate que movimenta a esfera pública intelectual do Ocidente desde os anos 1990. Para dizer resumidamente, o que está em questão aqui é a interpretação moral e psicopolítica da situação pós-comunista.</span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">A entrada em cena dessa situação apanhou de maneira completamente desprevenida a grande maioria dos contemporâneos de 1990 no seu pensamento político. Por quase toda a parte, os intérpretes políticos do tempo do pós-guerra satisfizeram-se em comentar a situação do mundo, criada pela vitória dos aliados sobre a ditadura nacional-socialista, com os conceitos tradicionais da sua disciplina. Em ampla frente, as pessoas declararam-se partidárias da democracia e da economia de mercado, deixando aos antigos camaradas a parca satisfação de tirar do armário, de tempos a tempos, as suas condecorações antifascistas. Durante essa longa belle époque (assombrada por ameaças nucleares) predominou a opinião de que, com a "eliminação" dos excessos totalitários da Europa, teria sido preenchido o programa do diagnóstico do tempo - de resto, precisaríamos de considerar como é que a civilização liberal, sob o efeito concomitante de correctivos social-democratas, se ateve com os seus meios às requisições históricas por um mundo melhor. Quase ninguém possuía os meios teóricos e os impulsos morais que tornassem possível pensar para além das relações da era bipolar. A implosão do hemisfério ligado ao socialismo real não promoveu apenas o encolhimento e a redução das suas próprias ideologias e aparatos à insignificância. Pelo contrário, também colocou mais ainda o capitalismo "plenamente vitorioso" diante do impasse de precisar de assumir praticamente sozinho a responsabilidade pelo mundo. Não se pode afirmar que os pensadores ocidentais tenham sido provocados por essa situação a encontrar respostas extraordinariamente criativas.<br /></span></span></div><div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br />Peter Sloterdijk, in "Ira e Tempo", pág. 52-53, Estação Liberdade, 2012, São Paulo<br /> <br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">[sidenote: existe edição em português europeu, com a chancela da Relógio d'Água, mas a escolha da palavra 'cólera' em vez de 'ira' parece-me tão incompreensível que me impede de usufruir dessa tradução. o livro parte da primeira palavra da Ilíada: ira e não cólera, e que é repetidamente revisitada ao longo do livro associada a vários conceitos...]</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZeNSa0x1OBjIYXnODY7VXZQ4gSr5l0Mzk1xpksTL4kZg_3sMqqE_wB52IKZk842VyPLz_42dSshqwrR-V0gVFI-P3Nd0AWYgI7NdTEMe2dw1CQGUG0-otUwti9onoYhXj-i4Jc5zl2J2hQkYCH1emM_1OKMldRlJGaVpsYlA528xfemLpvDxQXnTzAQ/s868/284090902_7849450755066861_3044740769681251502_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="868" data-original-width="593" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZeNSa0x1OBjIYXnODY7VXZQ4gSr5l0Mzk1xpksTL4kZg_3sMqqE_wB52IKZk842VyPLz_42dSshqwrR-V0gVFI-P3Nd0AWYgI7NdTEMe2dw1CQGUG0-otUwti9onoYhXj-i4Jc5zl2J2hQkYCH1emM_1OKMldRlJGaVpsYlA528xfemLpvDxQXnTzAQ/w438-h640/284090902_7849450755066861_3044740769681251502_n.jpg" width="438" /></a></div><br /> </span></span></div>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-66224613346874454192022-03-26T21:24:00.019-04:002022-04-10T16:30:40.631-04:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">La terreur n’est pas une caractéristique facultative des États totalitaires, elle fait partie de leur fondement même. C’est pourquoi il est vain de vouloir étudier ces États, comme l’ont fait diverses écoles «révisionnistes», sans en tenir compte, comme s’il s’agissait de sociétés animées par les conflits et les tensions classiques. On l’a bien vu en 1989: dès que la terreur a été suspendue (la police et l’armée n’avaient pas reçu l’ordre de tirer sur les manifestants), les États totalitaires communistes se sont écroulés comme un château de cartes.<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Au-delà des frontières, la terreur retrouve le visage plus familier de la guerre (ou, en position de repli, de la guerre froide); les pactes sont forcément provisoires. Le but est toujours la domination; les moyens sont adaptés aux circonstances du moment. En fin de compte, la violence reçoit, dans le cadre totalitaire, une légitimation multiple. Elle est d’abord la loi de vie et de survie; mais elle convient, en outre, à celui qui possède la vérité scientifique: à quoi bon s’embarrasser de discussions quand on sait où il faut aller et ce qu’il faut faire?</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">La division de l’humanité en deux parties mutuellement exclusives est essentielle pour les doctrines totalitaires. Il n’y a pas de place ici pour les positions neutres; toute personne tiède est un adversaire, tout adversaire un ennemi. Réduisant la différence à l’opposition et cherchant ensuite à éliminer ceux qui l’incarnent, le totalitarisme nie radicalement l’altérité, c’est-à-dire l’existence d’un tu à la fois comparable au je, voire interchangeable avec lui, et qui pourtant reste irréductiblement distinct de lui. On tient là une définition de la pensée totalitaire, laquelle est beaucoup plus répandue que les États totalitaires: c’est celle qui ne laisse aucune place légitime à l’altérité et à la pluralité. <br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Son emblème pourrait être cette perle de Simone de Beauvoir, qu’on ne se lassera pas de citer : «La vérité est une, l’erreur est multiple. Ce n’est pas un hasard si la droite professe le pluralisme.» On ne dira pas pour autant, imitant son esprit, que la gauche est nécessairement totalitaire; c’est plutôt que, dans la pensée qu’illustre cette phrase, les principes de la guerre se trouvent étendus à la vie civile; l’ennemi de l’intérieur ne mérite pas moins la mort que celui du dehors. En ce sens, le totalitarisme est hostile à l’universalisme qui cultive, au contraire, l’idéal de paix.</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br />Tzvetan Todorov, in "Mémoire du Mal, Tentation du Bien", pp. 35-36, Robert Laffont, 2000</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5OL2bwGKuJHPC-ZC2paAIyMuPKzA3_vHmbugbzjP6IRExw_jVhWXfvYozGVyZkcUEc_iRsu4ZbcdX9frqULUUqZH4BJNiPZHXiMop8RgFod7PTT4178fHtMp4WeOb5eUk9wdPcQXx7B3WCE8_RjYweiatHC1PO50kfQIS1N7Q_4d5FNpuipzS6pAtgg/s800/277551219_7582488015096471_2327578444462519057_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="500" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5OL2bwGKuJHPC-ZC2paAIyMuPKzA3_vHmbugbzjP6IRExw_jVhWXfvYozGVyZkcUEc_iRsu4ZbcdX9frqULUUqZH4BJNiPZHXiMop8RgFod7PTT4178fHtMp4WeOb5eUk9wdPcQXx7B3WCE8_RjYweiatHC1PO50kfQIS1N7Q_4d5FNpuipzS6pAtgg/w400-h640/277551219_7582488015096471_2327578444462519057_n.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-83992522435016140152022-03-23T15:31:00.001-04:002022-04-10T14:34:36.973-04:00<div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> O mês de março vem ver como é e toca em tudo, e as montanhas descem pela tarde íngreme, nos espelhos tu serás daqui em diante todo o meu braço esquerdo, porque eu vou levantar voo com o braço direito na camisa demasiado azul, meu amor a espuma é uma pressa das águas que chegam à alvorada, nascidas num centro nocturno onde os animais estremecem e dormem - nunca mais terei sono, vou despir-te tão lentamente quanto se tece uma estação, e arderá nos meus dedos uma doçura negra, só depois eu saberei como é leve toda essa roupa exaltada, na atmosfera que treme dás um passo com os teus cabelos, e a paisagem ergue-se e respira, com a cor toda na voz procuro o nosso silêncio, como tu és uma criança passa a sombra do vento, e passa porque estás nua uma vertigem de sal, e ouve: o teu país é pimenta, e então é a noite pintada ao fundo e a lua senta-se, meu amor como um cardume livremente branco, e olhar é um modo de crescer em silêncio, respiras elevada até ser teu corpo um grande pensamento, e tudo se cala para termos muitas mãos por onde compreender, o mês de março está no meio e não se move, sentimos apenas os seus pulmões ardentes na matéria delicada que ferve atrás dos séculos.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto">Herberto Helder, in "Vocação Animal", pp. 23-24, 1ª ed. e única, publicações D. Quixote, maio de 1971</span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"> </span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXVFkzaDFEORUNthvtC0WG6eZaL88V4zoWTbr8jrJ5P_iLeRqKJLKf_TiczUrFn0Cc5y589AZGUvhCLN5fn2TZLjId4qQtlIc7E1CKS-H7KI1EDviK8i4z1EAo3FMCrCS6APGiNOBFVWh1MYYIpb1UNrDNy_zE9kgjV27J_K0Djy57diYfOgLDuBh_8g/s800/herbertoheldervocaoanimald.quixotelisboa1971.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="486" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXVFkzaDFEORUNthvtC0WG6eZaL88V4zoWTbr8jrJ5P_iLeRqKJLKf_TiczUrFn0Cc5y589AZGUvhCLN5fn2TZLjId4qQtlIc7E1CKS-H7KI1EDviK8i4z1EAo3FMCrCS6APGiNOBFVWh1MYYIpb1UNrDNy_zE9kgjV27J_K0Djy57diYfOgLDuBh_8g/w388-h640/herbertoheldervocaoanimald.quixotelisboa1971.jpg" width="388" /></a></div><br /> </span> <br /></span></span></div>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-89743501122089613672022-03-16T21:18:00.014-04:002022-03-31T20:23:04.952-04:00<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /><br /> <br /><br />CONFRONTS<br /><br />Dans le juste milieu de la roche et du sable de l’eau et <br />du feu des cris et du silence universels <br />Parfait comme l’or<br />Le spectacle de ciment de la Beauté clouée <br />Chantage<br /><br />Dehors<br />La terre s’ouvre <br />L’homme est tué <br />L’air se referme<br /><br />Les notions de l’indépendance sucrent au goût des <br />oppresseurs le sang des opprimés <br />Les fainéants crépitent avec les flammes du bûcher <br />C’est la transmutation des richesses harmonieuses <br />Le langage des porteurs de scapulaire : «Au crépuscule <br />À l’heure où les poissons viennent en troupeau <br />Respirer à la surface de la mer <br />Invariablement <br />La main à cinq hameçons <br />La main divine <br />Cueille le fruit du sel»<br /><br />Hypothétique lecteur<br />Mon confident désœuvré<br />Qui a partagé ma panique<br />Quand la bêche s’est refusée à mordre le lin<br />Puisse un mirage d’abreuvoirs sur l’atlas des déserts<br />Aggraver ton désir de prendre congé<br />Les vivants parlent aux morts de médecine salvatrice <br />de tireur de hasard à la roue de la raison <br />Les armées solides sont liquides après la chimie des oiseaux<br />Les yeux les moins avides embrassent à la fois le panorama et les ressources de l’île <br />Plante souple dans un sol rude<br /><br />Mais voici le progrès<br /><br />Les mondes en transformation appartiennent aux poètes carnassiers,<br />Les distractions meurtrières aux rêveurs qui les imaginent<br />À l’esprit de fonder le pessimisme en dormant<br />Au temps de la jeunesse du corps<br />Pour voir grandir<br />La chair flexible et douce<br />Au-dessus des couleurs<br />À travers les cristaux des consciences inflexibles <br />Au chevet de la violence dilapidée <br />Dans l’animation de l’amour <br />Lorsqu’elle passera devant le soleil <br />Peut-être le dernier simple incarnera la lumière.<br /><br />René Char, "Le Marteau sains maître / Poèmes Militants", <i>in</i> pág. 38-39, Œ𝘶𝘷𝘳𝘦𝘴 𝐶𝑜𝑚𝑝𝑙è𝑡𝑒𝑠, 1988 (reimpressão), Gallimard, França</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYbYRN7c05AInK5livdt0Zh7Kk8YAO51rtAnjtiqjV8jMGJ0k4SgVYf_TCqJzdgQevD7YahPxs9CG7Z7WD-5mRB3UAekhZ5SAynG1TkPjC-nXN_zH_vDZMkoCSJHHbvUyVoXKz8is1yAOaaHOrZzNB3cs68dFkZ1SEjlxa5VU9-lAR5orZ7IkJ2G6rzw/s2560/CL008-3-scaled.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2560" data-original-width="1920" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYbYRN7c05AInK5livdt0Zh7Kk8YAO51rtAnjtiqjV8jMGJ0k4SgVYf_TCqJzdgQevD7YahPxs9CG7Z7WD-5mRB3UAekhZ5SAynG1TkPjC-nXN_zH_vDZMkoCSJHHbvUyVoXKz8is1yAOaaHOrZzNB3cs68dFkZ1SEjlxa5VU9-lAR5orZ7IkJ2G6rzw/w480-h640/CL008-3-scaled.jpg" width="480" /></a></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /> </span></span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-54213143630192740992022-03-12T19:07:00.005-04:002022-03-12T19:10:35.637-04:00<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>de Arseny Tarkovsky, um poema do 'Caderno de Chistopol'<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Outrora, uma casa erguia-se aqui. No seu interior, um velho<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>vivia com uma criança. E agora a casa não existe.</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Uma bomba de cem quilogramas – a terra, mais escura que breu.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Uma casa, agora nada. É isso a guerra; o que pode ser feito?</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Sobre um monte de trapos cinzentos, um samovar cintila.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Um aparador, perto de um cavalo. Por cima do cavalo, vapor.</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ao longo da parede desabada, algumas urtigas crescerão.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Os desgraçados fantasmas da guerra terão, aqui mesmo, casa</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>para sempre. Sem eles, quem gemeria à noite,<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>quem se contorceria e assobiaria em fornos frios?<br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>1942<br /><br /><br />versão minha, a partir de "I Burned at the Feast" (trad. Philip Metres & Dimitri Psurtsev), pág. 37, Cleveland State University Poetry Center, 2015</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgYDl_uxnjaRzcpsn6lLHHK5_W4nF3YfT-WfZdIueL5OdwMe5sdwT40rpGM0z33-XzLzu2J4yptzLTqffPK9lb3aefnPhG_KwPGxYUOq7iR0BnMt2XKcEKbqsrSULJRQ_Vt20ZDJuVImNGLb9Qid8Y3mJDZbQH0f0uQJjSbp72csHckhWF7NE_U6qAqFA=s1149" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1149" data-original-width="765" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgYDl_uxnjaRzcpsn6lLHHK5_W4nF3YfT-WfZdIueL5OdwMe5sdwT40rpGM0z33-XzLzu2J4yptzLTqffPK9lb3aefnPhG_KwPGxYUOq7iR0BnMt2XKcEKbqsrSULJRQ_Vt20ZDJuVImNGLb9Qid8Y3mJDZbQH0f0uQJjSbp72csHckhWF7NE_U6qAqFA=w426-h640" width="426" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-57262394325025778002022-02-24T19:47:00.004-04:002022-02-24T19:48:07.639-04:00<p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- Não há dúvida nenhuma de que, quanto às campanhas e aos perigos, partilhava deles com todos os camaradas... Oh, meu Deus, que belas horas vivia a nossa Ucrânia!</span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- Era terrível! — suspirou Ana Mikhaïlovna.</span></span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- Era esplêndido! — ripostou o jovem visionário.</span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- Agora nada resta! — declarou Piotr num tom decisivo, aproximando-se do lado da carruagem. Alteando as sobrancelhas e aplicando o ouvido ao passo dos cavalos vizinhos, obrigou o seu a regular-se pela caleche. —Tudo agora desapareceu — repetiu ele.</span></span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- O que foi condenado a desaparecer desapareceu — declarou o tio Maksim, num tom estranhamente frio. — Eles viviam à sua maneira, vós viveis à vossa, eis tudo.</span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- O senhor não se arrisca a nada agora — respondeu o estudante. Já tomou da vida tudo o que ela lhe podia dar. Nós é outra coisa.</span></span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- É bem verdade, a vida deu-me tudo e tudo me tirou — disse, sarcástico, o velho garibaldino, olhando as muletas. E depois de um curto silêncio acrescentou: - Há muito tempo também eu aspirava a tomar parte em batalhas, sonhava com a poesia furiosa das lutas e com a liberdade completa do espírito... Parti mesmo para a Turquia, onde Tchaikovsky, nosso compatriota, queria organizar um estado cossaco, completamente independente...</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- E depois? — perguntaram vivamente os rapazes.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">- Depois... curei-me, e bem depressa. Curei-me desde que vi os «livres cossacos» servir o despotismo turco. Uma mascarada histórica e uma <i>escroquerie</i> política foi tudo o que verifiquei. </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br />Vladimir Korolenko, in "O Músico Cego", pág. 148-49, Publicações Europa-América, 1971</span></span></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjfWI_JGSI2hUJkF3AZrm6MKGZ3s_FQ-ouTa8xCPKFbG_UthVf0mZPWhff77EaGI2ELCEJwqnASpQbZVjwid4HogftAoOI2HaVDsD4frIoBf_3oJRFzDokW8b95aaVCwtI8p4mVkLoHciQSKBXnBBabYV4cDATMRYFE-0mmvuhkJzAy2Nm5OpdHuzaRUw=s475" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="475" data-original-width="300" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjfWI_JGSI2hUJkF3AZrm6MKGZ3s_FQ-ouTa8xCPKFbG_UthVf0mZPWhff77EaGI2ELCEJwqnASpQbZVjwid4HogftAoOI2HaVDsD4frIoBf_3oJRFzDokW8b95aaVCwtI8p4mVkLoHciQSKBXnBBabYV4cDATMRYFE-0mmvuhkJzAy2Nm5OpdHuzaRUw=w253-h400" width="253" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /><span style="font-family: times;"><br /></span></span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-66189857117645703462022-02-23T15:06:00.006-04:002022-04-10T16:30:57.125-04:00<p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">We have the “technocratic” vision of Europe as another efficient actor in global capitalism, we have the liberal vision of Europe as the pre-eminent space of human rights and freedoms, and we have the conservative vision of Europe as a union of strong national identities. How to orient ourselves in this mess? It is all too easy to distinguish between the different aspects of Europe, the good and the bad, adopting a stance wherein we reject the Europe which gave birth to modern colonialism, racism, and slavery, but we support the Europe of human rights and multicultural openness. Such a solution recalls an American politician from the era of prohibition who, when asked where he stands on drinking wine, replies: “If you mean by wine the drink which makes an evening with friends so wonderful, I am all for it, but if you mean by wine the horror which induces family violence and makes people jobless and degenerate, I am totally opposed to it!” Yes, Europe is a complex notion full of inner tensions, but we have to make a clear and simple decision: can “Europe” still serve as what Jacques Lacan called a Master-Signifier, as one of the names that symbolizes what the struggle for emancipation stands for?<br /></span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">My thesis is that it is precisely now, when Europe is in decline and the attacks on its legacy are at their strongest, that one should decide for Europe. The predominant target of these attacks is not Europe’s racist or conservative legacies, but the emancipatory potential that is unique to Europe: secular modernity, Enlightenment, human rights and freedoms, social solidarity and justice, feminism. . . The reason we should stick with the name “Europe” is not only because good features prevail over bad; the main reason is that the European legacy itself provides the best critical instruments with which to analyze what went wrong in Europe. Are those who oppose “Eurocentrism” aware that the very terms they use in their critique are part of European legacy?<br /></span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Obviously, the most visible threat to this emancipatory potential comes from within, from the new Right populism which aims at destroying the European emancipatory legacy. The Right’s Europe is a Europe of nation-states bent on preserving their particular identity. When Steve Bannon visited France a couple of years ago, he made a speech which finished with the words: “God bless America and Vive la France!, Vive la France, viva Italia, long live Germany. . . but not Europe. We should be attentive to how this vision of Europe implies a totally different mapping of our political space.</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">In his Notes Towards the Definition of Culture, the great conservative T. S. Eliot remarked that there are moments when the only choice is the one between sectarianism and non-belief, when the only way to keep religion alive is to perform a sectarian split from its main corpse. This is our only choice today: only by means of a “sectarian split” from the standard liberal-democratic version of the European legacy, only by cutting ourselves off from the decaying corpse of the old Europe, can we keep the European legacy alive. To act on a global scale that is not focused on Europe—for instance in helping India and others with vaccines, mobilizing internationally against global warming, and organizing global health care—is the only way to be a true European today.</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br />Slavoj Žižek, "A European Manifesto", in <i>Heaven in Disorder</i>, pág. 173-75, OR Books, Dez. 2021</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhhj-cNNmCX0eULsnIl2fuY7cm2nnPZRsSl_CkvsDG2iKyKvP8lJLR2C_x3JZEvhWEvn1T0Rd443Nb0ulzV7hCgAAxBm06lHrAdoNyEbhtcb_tKHwPs_TorSxtxncgYWtTB6TCv_LVClbE9z4AM2Jawzk3CIyvyH7HzPfGcEwudZr3pRB-OsZuVQMdllg=s873" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="873" data-original-width="579" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhhj-cNNmCX0eULsnIl2fuY7cm2nnPZRsSl_CkvsDG2iKyKvP8lJLR2C_x3JZEvhWEvn1T0Rd443Nb0ulzV7hCgAAxBm06lHrAdoNyEbhtcb_tKHwPs_TorSxtxncgYWtTB6TCv_LVClbE9z4AM2Jawzk3CIyvyH7HzPfGcEwudZr3pRB-OsZuVQMdllg=w265-h400" width="265" /></a></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /> </span></span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-3253512497668838242022-02-06T14:43:00.015-04:002022-04-10T16:31:11.100-04:00<div dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_x"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d" style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"><i><b><span style="font-size: large;">Lecture Two: “A Social and Psychic Revolution of Almost Inconceivable Magnitude”: Countercultural Bohemia as Prefiguration</span></b></i></div><div style="text-align: left;"> </div></div></span></span><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Bentham famously proclaimed that mankind is at the mercy of two sovereign masters: pleasure and pain. Human beings will pursue pleasure and avoid pain. It seems obvious! But Freud discovers that this apparent truism just doesn’t hold up, actually. Much of the time, we will pursue things which seem, on the face of it, painful. There is, in a way, a second-order level of enjoyment, which is the enjoyment of things which, on the first-order level, seem to be painful. And yet, part of the problem that Freud had with his patients was this attachment to a second-order level of enjoyment. Because if it’s simply a matter of people being in pain, and that pain was straightforwardly undesirable, then you could fairly easily wean them off the pain, but if there’s some second kind of satisfaction to be derived from things which were superficially painful, then it’s much more problematic, and other attachments are formed. This is what stood in his way and one of the key things that he finds. </span> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">So, then there is this problem of “repetition compulsion”, which is central to Beyond the Pleasure Principle of 1921. It’s commonly known that Beyond the Pleasure Principle, like Civilisation and its Discontents, was substantially informed by the experience of World War One. Because one of the things that Freud was puzzled by was shellshock, from the First World War. Shellshock, which is a phenomenon whereby people would repeat the trauma of a shell going off near them. So, if a book fell from a shelf, they would immediately be thrown back into the situation of a shell having exploded close to them.</span></div></div></span></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"></span></span></span></div><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">We kind of take this for granted now. Freud asked the naive question:Why? Why do people do this? Because if an organism was simply motivated by staving off panic and moving towards pleasure, then what compels it to repeat these extremely unpleasurable things? Part of the answer for Freud is some kind of mastery over the trauma. The repetition enables the organism to claim the trauma for itself, in a way. And he discusses this with the so-called “fort–da” game… He plays this game [with his grandson], to do with the absence of his mother, who is spending more and more time apart from him, he plays this game which involved, I think, some sort of small object that you throw away and it’s here, it’s gone, it’s there, it’s gone, it’s here, it’s gone… And so, instead of simply avoiding the pain of the absence of his mother, he turned it into a game of which he could have some sort of mastery, and which tells him some sort of narrative in the process.</span></span><span style="font-family: times;"></span> </div><div style="text-align: left;"> </div><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div></span><div style="text-align: justify;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">This compulsion to repeat, then, becomes crucial. But beneath that there is then this more metaphysical problem that emerges for Freud from the very basic drives of human beings. And this is where he starts to posit the so-called “death drive”, which is highly complicated… We’ll broach it though.</span></span></div></span></div><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Partly, it’s complicated because Freud himself is not fully sure what he thinks it is. You can see it in almost diametrically opposed ways, in some respects. The first way to see it, then, would be simply as a destructive or aggressive drive, which is simultaneously also the drive towards self destruction. And Freud starts to posit this as an independent drive from erotic drives, the drives for pleasure. But, hold on a minute … You see, what he also starts to think is, well, is this really opposed to the pleasure principle or another form of the pleasure principle? Because what the death drive ultimately seems to be aiming towards, at least in one of its versions, is acquiescence, peace, ultimate calm — the release from desire itself. This is the so-called “nirvana principle”… We can see it as if the organism is like an elastic band that is being pulled. It’s in a state of tension. And there is this innate impulse towards the release of that tension, just in the tension itself. If I keep pulling the elastic band, something doesn’t pull it back — it pulls itself.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></div></div></span><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">This is one way that Freud starts to think of the death drive. The death drive has to be pivoted in its aim, and this is how Marcuse essentially discusses it — the erotic drives are there to impede the goal of the death drive towards acquiescence. The organism finds its own way to death — that’s the line that he takes. </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span><br /><span style="font-family: times;"></span></div></div></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">There’s another way of thinking about the death drive. A lot of Lacanians take this view of the death drive. People like Žižek. The deathdrive doesn’t aim at death; it doesn’t aim towards a final state of acquiescence. It aims at, rather… I don’t want to say an indifference to death. </span></span></div><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">One of Žižek’s examples is The Red Shoes. (. . . )</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">It’s where a ballerina puts on a pair of enchanted dancing shoes and they basically dance her to death. She’s initially in a state of ecstasy but, eventually, she can’t keep dancing at that sort of frenzied pitch, and so she dies. </span></span></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">The point is not that she was taken over by something which aimed at killing her. It’s that she happened to die because the drive made her indifferent to death; indifferent to organic death. This is a drive that was stronger than the desire to avoid death.</span></span></div></div></span><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">So, there are these two almost diametrically opposed senses of the death drive here, but what they have in common is this antipathy towards the idea of a utilitarian-style disposition of our desires. So, there’s all this to contend with. And this leads Freud, then, into his most pessimistic theses, which are expressed most powerfully in Civilisation and its Discontents, which haunts this chapter of Marcuse’s Eros and Civilisation.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Mark Fisher, in "Post Capitalist Desire. The Final Lectures, edited by Matt Colquhoun</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgufKBWvgLJpkGdyM4RkOYKerZdlJ8iJ0YW7pFP5G03uVEyIGnUsCEls-6tdQGdSDF9vhFnYw4dCcEoPJ_eZTxbJg2cwNaw_I3GaSCkoE-fg2A_p6lnImGSAcryn6umUAwTha9DZe-2vMEEBaZrMJPf_3p9uEuqUWqJmtovTuC3T9KPszuvnfKkKO0oLw=s1000" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1000" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgufKBWvgLJpkGdyM4RkOYKerZdlJ8iJ0YW7pFP5G03uVEyIGnUsCEls-6tdQGdSDF9vhFnYw4dCcEoPJ_eZTxbJg2cwNaw_I3GaSCkoE-fg2A_p6lnImGSAcryn6umUAwTha9DZe-2vMEEBaZrMJPf_3p9uEuqUWqJmtovTuC3T9KPszuvnfKkKO0oLw=w640-h640" width="640" /></a></div><br /> </span></span></div></div></span></div></div></div></div>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-36722676410820879852021-12-16T16:18:00.002-04:002021-12-16T16:20:52.330-04:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto">Os Malditos ( Rogério Samora - voz, Rodrigo Leão - teclas, Gabriel Gomes - acordeão ), em "Poema" de Mário Cesariny.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="420" src="https://www.youtube.com/embed/1GE1ucR7mGA" width="505" youtube-src-id="1GE1ucR7mGA"></iframe></span></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><br /> </span></span></span><p></p><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-46620881914067104702021-11-23T12:12:00.002-04:002022-09-05T18:39:39.070-04:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Duas cartas de Herberto Helder, datadas de 12 e 28 de Março de 1978, em que o autor agradece a intervenção de Eduardo Lourenço junto do Secretário de Estado da Cultura do II Governo Constitucional, António Reis, e fala de uma certa "Cobra" em rápida mutação.</span></span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDPNJUKhwceOlOvAmVnrtr_wwd8gpQADTYCIlDCTb2OmWcinHM7J1eNGUBcTRltJb6sg5opiavt9GZyXIPT_3Fi-ZzdMxHj-Y2DWroAcmzVYMRM03Q0CnoSsXeZnd4e33ApFQd-9U0n50Y/s797/24.11.2021_16.01.55_REC.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="797" data-original-width="524" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDPNJUKhwceOlOvAmVnrtr_wwd8gpQADTYCIlDCTb2OmWcinHM7J1eNGUBcTRltJb6sg5opiavt9GZyXIPT_3Fi-ZzdMxHj-Y2DWroAcmzVYMRM03Q0CnoSsXeZnd4e33ApFQd-9U0n50Y/w420-h640/24.11.2021_16.01.55_REC.png" width="420" /></a></div><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh90rlTktzmv158lBNoEZZHdOfm2W_EGN_vHa_degJ7vFTkaMiq5dWj1YotHH2zfEWuR6i85qklS_3kDNVX9Z7nBcewuYmCDvvkDp6H0QNKu-JHU3mYqGw30DBeitIjuihBSx1fz4yAOJuV/s797/24.11.2021_16.02.10_REC.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="797" data-original-width="527" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh90rlTktzmv158lBNoEZZHdOfm2W_EGN_vHa_degJ7vFTkaMiq5dWj1YotHH2zfEWuR6i85qklS_3kDNVX9Z7nBcewuYmCDvvkDp6H0QNKu-JHU3mYqGw30DBeitIjuihBSx1fz4yAOJuV/w424-h640/24.11.2021_16.02.10_REC.png" width="424" /></a></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-PTrjdW9AjJr23RS_6-vUcjMQmsq9VCrQ9whJf_fJzcMksPfqGgzZXZsqSJRAfozGtTeLn2dJLWgxUz0rf-qiHekt9YXhzyoszFWAmHuyR9FMhmH5vjhAbuRfa8Au42VzLaGmES5QhWIm/s795/23.11.2021_23.10.56_REC.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="795" data-original-width="526" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-PTrjdW9AjJr23RS_6-vUcjMQmsq9VCrQ9whJf_fJzcMksPfqGgzZXZsqSJRAfozGtTeLn2dJLWgxUz0rf-qiHekt9YXhzyoszFWAmHuyR9FMhmH5vjhAbuRfa8Au42VzLaGmES5QhWIm/w424-h640/23.11.2021_23.10.56_REC.png" width="424" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht5_3npjztWDYGcr0WN9cTN8pEzw8bLFLYoET5icPjVfx6K6VJZFqmrDpa-WnvfWfzaV0kC-HW79Q8KrxIsoIOrl7K8t5tEjCqVLC66w3JmI9HJdELQoB3MoOwtnyzHkoaiRp2nveox8PV/s799/23.11.2021_23.11.10_REC.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="799" data-original-width="527" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht5_3npjztWDYGcr0WN9cTN8pEzw8bLFLYoET5icPjVfx6K6VJZFqmrDpa-WnvfWfzaV0kC-HW79Q8KrxIsoIOrl7K8t5tEjCqVLC66w3JmI9HJdELQoB3MoOwtnyzHkoaiRp2nveox8PV/w422-h640/23.11.2021_23.11.10_REC.png" width="422" /></a></div></span><p></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>daqui: <a href="http://www.eduardolourenco.com/textos/correspondencia/03-Herberto-Helder-12-3-1978.html">http://www.eduardolourenco.com/textos/correspondencia/03-Herberto-Helder-12-3-1978.html</a><br /></span></span></span><br /></p><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-15664692834333353912021-11-18T16:39:00.007-04:002021-11-19T21:24:48.946-04:00<p> <span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Fresco / III<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Na trémula inteligência da besta adestrada<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>O barulho de uma trombeta como uma vareta<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>O barulho da sala mais ampla do tesouro<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E o barulho do sol sempre para o dia seguinte<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>O barulho inteiro e só <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Como uma criança gloriosa atirada aos leões <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Uma criança nua de barriga pura e purificadora <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Atirada às mandíbulas das nuvens <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ao focinho celeste dos leões <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Na trémula inteligência da besta adestrada<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Na trémula inteligênca do seu dono<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Vacila o vazio<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E este fio de estrelas nas profundezas dos ramos <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Algures aos vinte anos o abismo da Primavera<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>No seio da virgem as armas dos vinte anos <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>O fugaz granizo num rosa e branco riso<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E a noite imperiosa após uma grande noite sábia <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Juventude o sangue colhe os lilases da tempestade <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Como um sapo a chama do charco <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Na trémula inteligência do bom dono<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Será para ti para mim que penso o amor <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Meu semelhante teus olhos são fontes de luz<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Rendilhas-te apanhas sol<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>A tua cabeça tem a forma das copas <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Vens de longe até mim pois eu sou a terra <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Onde farás reinar a tua frescura o teu calor<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>A terra onde a besta confiará em nós<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Pelo amor à vida<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Para a mais justa visão do mundo<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Nessa terra livre onde nos compreendemos.<br /><br />Paul Éluard, A cama a mesa (trad. Luís Lima, desenhos de Inês Viegas Oliveira), pp. 29-30, 1ª ed., Barco Bêbado, 2021, Lisboa</span></span></p><p><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></p><p><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg2yOXAMAOOo_jf2v0YsB2X6kU9x7mAoyiJCagEgtPIkP8whIH5RmgYoFnprKRhu7etgcuyP6PGMsWtvgBv35ZfXX0DZ5yp4ZCXK-jr80uRiuCxmCqFQuof03iZo-1G2-DL5FrhGymAbI6/s1984/257800192_6823477587664188_2280596318702919192_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1984" data-original-width="1488" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg2yOXAMAOOo_jf2v0YsB2X6kU9x7mAoyiJCagEgtPIkP8whIH5RmgYoFnprKRhu7etgcuyP6PGMsWtvgBv35ZfXX0DZ5yp4ZCXK-jr80uRiuCxmCqFQuof03iZo-1G2-DL5FrhGymAbI6/w480-h640/257800192_6823477587664188_2280596318702919192_n.jpg" width="480" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-60940632975820616022021-10-11T15:54:00.008-04:002021-10-11T15:59:16.828-04:00<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"></span></span></span></p><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Lamento negado</span></span></span></b></div></div><p></p><div><div dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc e5nlhep0 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_7z0"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Emoções e labaredas em desafogo.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Uma intensidade que prefere</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a medida que entoa um fio de sentido</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a que se funde um delírio.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Nodoado no mergulho, o autómato </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>uma perícia belicosa na fisionomia.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>O pathos a rendição súbita.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Conciso tweed radia na salina,</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>remate que introduz a grisalha,</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>benefício que um burlão aplaude</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>e pactua no saque e no afundamento.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Interrogam nele um cadáver,</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>um simulacro do inverosímil,</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>um abuso de narração iníqua.</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Placidez e sequência blindam-se</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>em tónicas e breves ao atalho de um ritmo.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>A fadiga da peripécia, uma finalidade em si.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Segrega maçada, massaja a sintaxe a contrapelo.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Contumaz e hermética, configura a severa</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>dicção que lhe derrete o quebranto.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Pilho catálogos e no seu inanimado</div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>organizo (jugo e contração) a poesia.</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Joaquim Manuel Magalhães, 𝑖𝑛 "Canoagem", pág. 19, 1ª ed., Relógio d'Água, 2021, Lx</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQGCiBMeM3lvJvMCBUagLzAvtSd-C-CkLBVaSWm1UJpYkapLd5iE52pCWBnk0pC5CW0dLW7VUgLHXBXJMeurNkidMjl5drJZ5107U97ot_yD3_SZg8CNct-ZME2syoCHSaNlO_Jz9UkRiH/s1920/fb6d47c-joaquim-manuel-magalhaes_canoagem.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1258" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQGCiBMeM3lvJvMCBUagLzAvtSd-C-CkLBVaSWm1UJpYkapLd5iE52pCWBnk0pC5CW0dLW7VUgLHXBXJMeurNkidMjl5drJZ5107U97ot_yD3_SZg8CNct-ZME2syoCHSaNlO_Jz9UkRiH/w420-h640/fb6d47c-joaquim-manuel-magalhaes_canoagem.jpg" width="420" /></a></div><br /> </div></div></span></span></span></div></div></div></div></div>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-89256218477642224342021-07-07T13:54:00.023-04:002021-07-23T17:53:49.298-04:00<div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Alguns poemas em prosa (c. 1956) do livro "Hermes, Cão, Estrela", de <b>Zbigniew Herbert</b>:</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Episódio numa biblioteca</span></span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> Uma jovem loura está debruçada sobre um poema. Com um lápis afiado como uma lança transfere palavras para uma folha branca e traduz linhas, acentuações, cesuras. O lamento do poeta esquecido parece agora uma salamandra carcomida por formigas.<br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> Quando o carregamos sob fogo, acreditei que o seu corpo ainda quente seria pela palavra ressuscitado. Agora vejo palavras a morrer, sei que não há limite para o declínio. O que permanecerá depois de nós serão fragmentos de palavras dispersos na terra negra. Sinais de acentuação sobre o nada e a cinza.<br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Louca</span></span></span></span></i></b><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
O seu olhar fulminante rapidamente me agarra como um abraço. Ela
pronuncia palavras misturadas com sonhos. Ela chama-me. Serás feliz se
acreditares e prenderes o teu camião a uma estrela. Ela é gentil quando
amamenta as nuvens; mas quando a calma a abandona, ela corre pela beira-mar
e agita os braços no ar.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
Reflectidos nos seus olhos vejo dois anjos expectantes nos meus
ombros: o pálido e malévolo anjo da Ironia, e o poderoso, adorado anjo
da Esquizofrenia. </span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b><i>O paraíso dos teólogos</i></b><br /><br /><span> </span>Vielas, vielas longas ladeadas por árvores que são cuidadosamente podadas como num parque inglês. Ás vezes um anjo passa por lá. O seu cabelo cuidadosamente encaracolado, as suas asas restolham em Latim. Ele segura nas suas mãos um instrumento limpo chamado silogismo. Ele caminha rapidamente sem agitar o ar ou a areia. Passa em silêncio pelos símbolos das virtudes em pedra, as qualidades puras, as ideias dos objectos e muitas outras coisas completamente inimagináveis. Nunca desaparece da vista porque ali não há perspectivas. Orquestras e coros mantêm-se silenciosos contudo a música está presente. O lugar está vazio. Os teólogos falam espaçadamente. Também isto é suposto ser evidência.<br /><br /><br /><b><i>Os mortos</i></b><br /><br /><span> </span>Em consequência de estarem confinados na escuridão e do alojamento não arejado os seus rostos modificaram-se radicalmente. Adorariam falar mas a areia devorou-lhes os lábios. Só ocasionalmente agarram o ar com os seus punhos e tentam desastradamente erguer as cabeças como crianças. Nada os pode animar, nem crisântemos nem tão-pouco velas. Não conseguem reconciliar-se com a sua condição, a condição de coisas.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Inferno</span></span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span>Contando a partir do topo: uma chaminé, antenas, um telhado de estanho deformado. Através de uma janela redonda vê-se uma jovem presa a linhas que a lua se esqueceu de encurtar e abandonada à mercê de coscuvilheiros e aranhas. Mais abaixo uma mulher lê uma carta, arrefece a face com pó de arroz, e continua a ler. No primeiro andar um jovem caminha para trás e para a frente pensando: Como posso ir lá fora com estes lábios mordidos e sapatos a desfazerem-se? O café no piso de baixo está vazio; ainda é de manhã. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> Apenas um casal a um canto. Estão de mãos dadas. Ele diz: "Ficaremos juntos para sempre. Empregado, um café simples e uma limonada, por favor." O empregado vai para trás da cortina e uma vez lá, desata a rir.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span></span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>Sete anjos</span></span></span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> Todas as manhãs aparecem sete anjos. Entram sem bater à porta. Um deles arranca-me o coração do peito. Leva-o à boca. Os outros fazem o mesmo. Depois as suas asas definham e os seus rostos passam de prateados a purpúreos. Saem batendo pesadamente os seus tamancos. Deixam o meu coração numa cadeira como uma pequena malga vazia. Leva um dia inteiro a enchê-lo de novo para que na manhã seguinte os anjos não me deixem prateado e alado. </span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b><i>O lobo e o cordeiro</i></b> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> — Apanhei-te — disse o lobo e bocejou. O cordeiro voltou os seus olhos lacrimejantes para o lobo. — Tens de comer-me? É mesmo necessário?</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> — Lamentavelmente, tenho. É o que acontece em todos os contos de fada: Era uma vez um cordeirinho atrevido que se extraviou da mãe. No bosque encontrou um grande lobo mau que. . .</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> — Desculpa, mas isto não é um bosque, apenas o jardim do meu dono. Eu não me extraviei da minha mãe. Sou órfão. A minha mãe também foi comida por um lobo. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> — Não te preocupes. Depois de morreres os autores de literatura edificante tomarão conta de ti. Disporão o cenário, os motivos, e a moral. Não sejas duro comigo. Não fazes ideia do quão vazio é ser um lobo mau. Se não fosse Esopo estaríamos aqui sentados nas nossas patas traseiras a ver o pôr-do-sol. Isso dá-me imenso gozo. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> Sim, queridas crianças. O lobo comeu o pequeno cordeiro, depois lambeu os seus lábios. Não ouçam o lobo, queridas crianças. Não vos sacrifiqueis por uma moral. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b><i>O vento e a rosa</i></b> <br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> Certa vez cresceu num jardim uma rosa. O vento apaixonou-se por ela. Eram completamente diferentes, ele — leve e justo —; ela — imóvel e pesada como sangue.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> Veio um homem com tamancos de madeira e com as suas mãos grossas arrancou a rosa. O vento saltou atrás dele, mas o homem fechou a porta na sua cara.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> — Oh, pudera eu tornar-me pedra — lamentou o infeliz — fui capaz de dar a volta ao mundo, fui capaz de me afastar por anos a fio, mas sabia que ela estaria sempre à espera.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> O vento percebeu que, para sofrer verdadeiramente, é preciso ter fé.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b><i>Galinha</i></b><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> A galinha é o melhor exemplo do que viver constantemente com humanos acarreta. Ela perdeu completamente a leveza e a graciosidade de uma ave. A sua cauda aponta para cima sobre a sua alcatra protuberante como um chapéu demasiado grande e de mau gosto. Os seus raros momentos de êxtase, quando ela se sustem numa pata e fixa os seus olhos com pestanas membranosas são assombrosamente repugnantes. Acrescente-se a tudo isto aquela paródia de canção, súplicas de cana rachada sobre uma coisa indescritivelmente cómica: um ovo — branco, arredondado, maculado. <br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> A galinha faz lembrar certos poetas. <br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><b>Zbigniew Herbert</b>, versões livres minhas (amadeu liberto fraga), a partir de <b>"The Collected Poems: 1956-1998"</b> (trad. Alisse Valles), Ecco/Harper Collins, 2008</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUOhjUqZ3zqUMIVALqpQwqahvjjzy4XQjh1dzhYN-US3QpumG4gHVOWSRaEauRaXKo1C-Ce8MK_8SJ8WtezgwLLfITjKxlf7Ept2QMczQ5E7EIJPPkuYLYiwJA4mi64fQTMhsrHdxpuJ87/s648/9780060783952.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="648" data-original-width="432" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUOhjUqZ3zqUMIVALqpQwqahvjjzy4XQjh1dzhYN-US3QpumG4gHVOWSRaEauRaXKo1C-Ce8MK_8SJ8WtezgwLLfITjKxlf7Ept2QMczQ5E7EIJPPkuYLYiwJA4mi64fQTMhsrHdxpuJ87/s16000/9780060783952.jpg" /></a></div><br /> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /> </span></span></div> Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-24613607800143533312021-03-23T12:20:00.018-04:002021-03-24T12:30:14.805-04:00<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <br /><br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Fonte<br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>I<br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ela é a fonte. Eu posso saber que é<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a grande fonte<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span>em que todos pensaram. Quando no campo<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>se procurava o trevo, ou em silêncio<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>se esperava a noite,<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>ou se ouvia algures na paz da terra<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>o urdir do tempo </span></span>—</p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span> </span>cada um pensava na fonte. Era um manar<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span>secreto e pacífico. <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Uma coisa milagrosa que acontecia<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>ocultamente.</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ninguém falava dela, porque<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>era imensa. Mas todos a sabiam<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>como a teta. Como o odre.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span>Algo sorria dentro de nós.</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span> </span>( . . . )</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span><span></span></span>in</i> Revista/antologia/caderno "Búzio", organização de António Aragão, pág. 15, 1ª ed. (e única), 1956, Funchal</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_wRHSsiNi9BJFWaURag2Dgkma5rZoQS_suXUd_cjL1lKBn1MqKvj_td-XbdA5GKoBMG8aDISvAI9bkFqWubZMLpXgVewSApW2OUbZcrHSu_E9MzEXBuHkInhgiNwvcQ5mlc745pDHAi3E/s1024/bzio1956antnioaragoherbertohelder+-+C%25C3%25B3pia.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="847" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_wRHSsiNi9BJFWaURag2Dgkma5rZoQS_suXUd_cjL1lKBn1MqKvj_td-XbdA5GKoBMG8aDISvAI9bkFqWubZMLpXgVewSApW2OUbZcrHSu_E9MzEXBuHkInhgiNwvcQ5mlc745pDHAi3E/w530-h640/bzio1956antnioaragoherbertohelder+-+C%25C3%25B3pia.jpg" width="530" /></a></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <br /></span></span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-43887602766873160672021-03-23T12:09:00.011-04:002021-03-24T15:18:57.154-04:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"> </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto">Herberto Helder, resposta a inquérito, in Revista "O Tempo e o Modo", 1ª Série, nº 6 - número especial, Junho de 1963</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"> </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4XzGQmKEPNkan3cd2sxInxor7PPqVEds4HhlTVEBHh_taGa3VvdHU5WCDYmBD2UADoOla7PIhM57P9BTGAKDJfO5JzeBVHc-uhr39qqz-IhUxTgIbg6WJdcJ2pQ0Rz2RhFutAX_W-hYDf/s1336/23.03.2021_17.17.58_REC.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="324" data-original-width="1336" height="156" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4XzGQmKEPNkan3cd2sxInxor7PPqVEds4HhlTVEBHh_taGa3VvdHU5WCDYmBD2UADoOla7PIhM57P9BTGAKDJfO5JzeBVHc-uhr39qqz-IhUxTgIbg6WJdcJ2pQ0Rz2RhFutAX_W-hYDf/w640-h156/23.03.2021_17.17.58_REC.png" width="640" /></a></span></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLMLWlBmAepwSglii8WuSJ2GOnOrZ27swePs4nKDMN5ABuKVf-zWVw8K0mUVT0C_lHAosh1KoaRIb_AZToOYoPqJxV93_OTz0EuZjz9oOR8AMTjbh0rVKYwCZ5nrsZRkBLKO5gu1eNtcmh/s1345/23.03.2021_17.18.29_REC.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="1345" height="312" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLMLWlBmAepwSglii8WuSJ2GOnOrZ27swePs4nKDMN5ABuKVf-zWVw8K0mUVT0C_lHAosh1KoaRIb_AZToOYoPqJxV93_OTz0EuZjz9oOR8AMTjbh0rVKYwCZ5nrsZRkBLKO5gu1eNtcmh/w640-h312/23.03.2021_17.18.29_REC.png" width="640" /></a></div><br /> </span></span></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"> <br /></span></span></span></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-53940938746847384952021-03-23T12:04:00.005-04:002021-03-24T12:30:42.619-04:00<div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">A população faz-me mal. Está toda inclinada para os pequenos enigmas. É dali que recebe a maldita inspiração com que anda pelas ruas, se debruça nas varandas sombrias, se deita para cair na treva sufocante de imagens e imagens sepultadas. Às vezes esta gente ignóbil move-se lá em baixo, mexe as mãos e os pés, nada cegamente naquela água tenebrosa. Talvez procure o seu espelho, o seu cravo, não sabendo de um impulso remoto, insondável desejo de morrer pelo perfume, pela apresentação do rosto.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Herberto Helder, in "Retrato em Movimento", pág. 25, 1ª ed. (e única), Editora Ulisseia, maio de 1967</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBPppPvVN4GR9FlIf6xvfATpjjCe3hNuuMJ4LjwdMl4sZk4dB4P6pc2BWJerhEoR3PwwHEdgYVYERwc1B1ZT8RIzsPd6l0HVy4KUAKWAWPkV7_IVZh9-yS_WOfFTeezxpInxC5Du18bLik/s914/foto_C65820B1-F103-4023-B7ED4E74BB0051C0.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="914" data-original-width="500" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBPppPvVN4GR9FlIf6xvfATpjjCe3hNuuMJ4LjwdMl4sZk4dB4P6pc2BWJerhEoR3PwwHEdgYVYERwc1B1ZT8RIzsPd6l0HVy4KUAKWAWPkV7_IVZh9-yS_WOfFTeezxpInxC5Du18bLik/w350-h640/foto_C65820B1-F103-4023-B7ED4E74BB0051C0.jpg" width="350" /></a></span></span></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-91513165648378308382021-03-09T16:46:00.004-04:002021-03-09T16:47:55.767-04:00<p></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Politicamente correctos</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Entre dois fogos, estes salvam-se sempre:<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>São os devotos de uma viscosa equidistância<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E nas entranhas têm apenas uma falsa temperança.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Aí estão, constituídos árbitros de tudo,<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span></span>Pairando acima de erros e paixões<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>À força de sangue frio e fogo lento,<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Em nada diferindo dos abutres,<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Salvo na máscara que usam.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Estes são os que esperam, assépticos, <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Estando ao mesmo tempo com a maioria e nas minorias.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Compreendem tudo sem jamais incorrerem em nada.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E como praticam a arte da meia-verdade<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Isenta da meia-mentira inerente.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>São estes que tentam mediar o fogo com o fogo<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Para não contrariarem o fogo:<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Como incham de tão razoáveis.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Se pudessem, certamente aboliriam o ponto de ebulição <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Por entenderem desnecessária a exasperação da água.<br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Nuno Rocha Morais, in "Poemas Sociais", 1ª ed., pág. 46, AJHLP, Porto, 2019</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2NAqGdDW7eeOpNr2rfM0VSEQ5Dk9A_u051v39x1mknMoC-EPEB6vo6UXyGdIUHJQy95kxxAOsp78sSGpfQ8AXePXDOByuG4Z8Mek0XlYkf0Dc3VKpYBU-cKYTUD6cqiEDjEC1YFmWJJqV/s960/poemas_sociais_nuno_rocha_morais.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="571" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2NAqGdDW7eeOpNr2rfM0VSEQ5Dk9A_u051v39x1mknMoC-EPEB6vo6UXyGdIUHJQy95kxxAOsp78sSGpfQ8AXePXDOByuG4Z8Mek0XlYkf0Dc3VKpYBU-cKYTUD6cqiEDjEC1YFmWJJqV/w380-h640/poemas_sociais_nuno_rocha_morais.jpg" width="380" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-75116419509135465732021-02-03T12:22:00.132-04:002021-02-04T16:14:46.941-04:00<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Seis Sonetos de Maria Lúcia Alvim ( 1932 - 2021 )</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><span style="font-weight: 400;"></span><span style="font-weight: 400;"></span><i><span style="font-weight: 400;"></span></i><b></b><br /><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>VI<br /> <br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Onde tempo que me date<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E não me faça perder<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Quando no tempo me afaste<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Do que fui antes de ser<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">— </span></span>Esta vida que me assiste<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Nem me deixa transmigrar<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Se perto Amor me consiste<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Não me posso acrescentar;<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Renasce antigo erro: cedo<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Não distingo ser e medo<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ou vontade de parar.<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>A nada me posso dar<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Estando presa a vontades<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Que reúnam essas metades.<br /><i><br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>in</i> "XX Sonetos", 1959<br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>XIV<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Quisera tanto que durasse<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>qualquer desejo em qualquer dia<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>que mesmo sendo em demasia<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>eu deles nunca me fartasse;<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>assim enquanto não houvesse<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>nada mais que vos sugerisse<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>então que a vida ressurgisse<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>e só desejos refizesse;<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>porque deixei vossa verdade<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>ó coisas já feitas de espera<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>quando sempre tudo soubera<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>tão cheio de realidade;<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>pois bem sei que ando consumida<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>mas por desejos que são vida.<br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>in</i> "XX Sonetos", 1959<br /><br /><br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>AQUAVIA<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Como a fonte que jorra, ambivalente,<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>marejados de sono, navegamos —<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>que esse rio de amor e de abandono<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>seja leito comum para quem morre.<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Impelidos à margem da corrente<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>sacudimos a tarja temporária –<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>e a alma se evapora: tarlatana<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>sobre a nossa nudez contraditória.<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Na umidade do riso, no desejo<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>impreciso e profuso, pelo pranto<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>que no calor das órbitas poreja,<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ah, transidos de frio, patinamos<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>entre quiosques, domos e coretos<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>sem nada surpreender ou consumar.<br /> <br /><i><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>in</i> "Romanceiro de Dona Beja", 1979<br /><br /><br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>DANÇA DOS ESPÍRITOS BEATOS<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>A navalha. O Verbo. O movimento<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>O Menino de barba crespa e basta.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>O Cavalo-Marinho (aquele passe<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>de nunca ser tomada de surpresa!)<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Grávido de mim. Quem? Senão a Ti<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>faria? Onde o Mal, em tal sacrifício?<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>A tua cabeleira negra e casta.<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Os meus cabelos tesos e metálicos.<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Chamamos pelo nome esse pecado<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Amor: — penetra fundo na palavra<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>e reboa no ar: Amaldiçoado!…<br /> <br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E quanto mais te ouço mais me encorpo<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>cerzida ao teu Corpo, que é meu corpo,<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>que não vejo, não cheiro, que não toco.<br /> <br /><i><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>in</i> "A rosa malvada", 1980<br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></p><p></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>II. CANTIGA DE RODA<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Eu era assim no dia dos meus anos<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E quando me casei, eu era assim<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Eu era assim na roda dos enganos<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E quando me apartei, eu era assim<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Eu era assim caçula dos arcanos<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E quando me sovei, eu era assim<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Eu era assim na voz dos minuanos<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E pela primavera, eu era assim<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Enquanto fui viúva, eu era assim<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Enquanto fui vadia, eu era assim<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E pela cor furtiva, eu era assim<br /><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>No amor que tu me deste, eu era assim<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E trás da lua cheia, eu era assim<br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E quando fui caveira, eu era assim<br /><br /><i><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>in</i> "Batendo pasto", 1982 mas inédito até 2020</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /> </span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span><span style="font-family: times;"><span><span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span></span></span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>COLUNA<br /><br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Era uma tarde frese, empelicada.<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Eu vinha fria e fétida, mas vinha.<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Não tinha resto meu, se tudo eu tinha<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Não era nome ou rosto, de onde eu vinha.<br /><br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ele me viu da branca paliçada<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E veio ao meu encontro, já que eu vinha<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Na mesma direção, pois que não tinha<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Nenhuma outra saída, de onde eu vinha.<br /><br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Paramos sobre a ponte. Promulgada<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Intimava os atalhos, mais não tinha.<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Ele cercava o fogo até o cerne.<br /><br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>E fui ganhando brilho, por um nada.<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Sem que nunca soubesse de onde vinha<br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>A ressurgir no tempo em minha carne. <br /><br /> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><i>in</i> "Batendo pasto", 1982 mas inédito até 2020</span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span></span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span><br /><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><span> </span></span></span></span></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-1u5htrA76ls3hURG6rDfwqaT01zu5ldGD6cb1fKou8oeTKJr_F1b0HWVQpcyykKBvofFrPMYNVyAFHy0of7OjeU8rhlUTOe-SkW-Z9kR12vVfhljfpDMgx7gKz8mkijtp0mcQGuM06Y-/s678/foto-maria-lucia-pury.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="678" data-original-width="473" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-1u5htrA76ls3hURG6rDfwqaT01zu5ldGD6cb1fKou8oeTKJr_F1b0HWVQpcyykKBvofFrPMYNVyAFHy0of7OjeU8rhlUTOe-SkW-Z9kR12vVfhljfpDMgx7gKz8mkijtp0mcQGuM06Y-/w446-h640/foto-maria-lucia-pury.jpg" width="446" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Maria Lúcia Alvim por Sebastião Rocha Reis <span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto">©</span></span></td></tr></tbody></table><span style="font-size: large;"><br /><span style="font-family: times;"><br /><br /></span><br /></span><p></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <br /> </span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><br /><br /></span></span></p><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-81732297829477193532021-01-22T19:50:00.018-04:002021-02-03T19:58:17.286-04:00<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span></span>Traz-me Um Tempo</span></span></p><div><div dir="auto"><div dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span></span>Traz-me um tempo sem mistério.</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Um tempo sem mácula e límpido,</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>comigo sentado na soleira</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>por entre o zunido dos insecto<span> </span></span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span></span>e a cantilena dos homens no lagar.</span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Devolve-me os gestos que julgava perdidos.</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Não me fales de viagens!</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>De cidades onde não vivi,</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span></span>dos corpos que consumiste </span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>em aventuras mais ou menos frustradas,</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>quando eu nem miragem era.</span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span></span>Cala o que me desarma,</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>o que me avoluma o tédio:</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a imagem desses bares onde bebias, </span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>nessas noites em que tropeçavas noutros</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>e eu não passava de uma impossibilidade</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>a fermentar numa paisagem</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>antecipadamente derrotada.</span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Concede-me de novo esse tempo sem mistério,</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>um tempo cristalino,</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>um tempo de loucura e inocência, </span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>um tempo de desejos transparentes,</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span></span>de corpos ardentes e simples</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>como só as coisas puras conseguem ter.</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Victor Oliveira Mateus, in "Aquilo que não tem nome", Coisas de Ler, 2018, Lisboa</span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div dir="auto" style="text-align: start;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEQY1dk7avgb7mUPk3bKy0jL1cf_gdsXaYSnxAFm91phHmVMzf_B_wK3hhC1pqaraH6blxl_KtulkZlXKzJI5zsckWDtNFy9zKM0FInK-OIKMNkfFUEtmi51ebwOyu1gg4pwvs0HUtCQRL/s1280/thumbnail_Untitled+attachment+00068.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="852" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEQY1dk7avgb7mUPk3bKy0jL1cf_gdsXaYSnxAFm91phHmVMzf_B_wK3hhC1pqaraH6blxl_KtulkZlXKzJI5zsckWDtNFy9zKM0FInK-OIKMNkfFUEtmi51ebwOyu1gg4pwvs0HUtCQRL/w426-h640/thumbnail_Untitled+attachment+00068.jpg" width="426" /></a></div><br /> </span></span><br /></div></div></span></div></div></div></div></div></div>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7728972417097215660.post-24043054248257526212021-01-18T14:16:00.001-04:002021-01-18T14:16:11.606-04:00<p></p><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_19k"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">PENSAR A AUSÊNCIA DE AL BERTO</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span><span> </span>Recordo muitas vezes a inesperada conversa a que assisti, ao longo de um jantar onde éramos numerosos, entre a minha filha Alexandra e o Al Berto. A Alexandra descobrira essa estranha e magoada figura de mulher guerreira que se chamou Isabelle Eberhardt, e o Al Berto conhecia mil pormenores dessa existência misteriosa. Contava-os à Alexandra com a silenciosa alegria de quem abre um continente, inventa um deserto, para dar ao outro, e a Alexandra deixava-se enredar e fascinar, não apenas pelo destino de Isabelle, mas pelo modo como ele se transfigurava nas demoradas palavras com que Al Berto o narrava.</span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <span> </span>De súbito, olhando para a cena que se desenhava ao meu lado, eu pude entrever aquilo que confirmei em todas as situações públicas que pude partilhar (lembro-me de Rennes, onde estava também a Maria Gabriela Llansol e o Augusto Joaquim, lembro-me de La Rochelle, lembro-me do último jantar em Paris) com o Al Berto: era o mais delicado dos marginais, o mais profissional dos rebeldes, o mais soberano e leve dos habitantes da noite. Atenção, sublinho um ponto: não, não pensem que o Al Berto era um profissional da rebeldia, como tantos tentam ser, nada disso. Era ao mesmo tempo, contraditoriamente, e de uma forma absoluta e deslumbrantemente livre, rebelde sem concessões e profissional nos compromissos que assumia. Pode-se ser assim, deve-se ser assim: à margem das instituições, e ao mesmo tempo sendo incapaz de fazer esperar duas dúzias de pessoas que o esperavam para o ouvir falar da sua poesia, ou um fotógrafo que houvesse sido encarregado de lhe tirar um retrato para um catálogo.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <span> </span>Como sempre acontece nestas circunstâncias, a doença apareceu-me como um escândalo absoluto. Por isso não hesito em deixar escrito o lugar-comum: alguém que tanto vivera pelo lado mais fundo e luminoso da vida não podia morrer. Isso, nunca. Eu descobrira aos poucos a sua poesia. De início, por uma indicação de Fernando Assis Pacheco, esse leitor infatigável e de uma agudeza infalível (e poeta, lembram-se?, poeta admirável, que não devemos esquecer). Depois, fui conhecendo o Al Berto em casa de amigos comuns, como o Alexandre Melo ou a Margarida Lages. Fui acompanhando a sua divulgação em França (e a amizade que soube estabelecer com essa dupla extraordinária de entusiastas da poesia portuguesa, que é Sylviane Sambor e Claude Rocquet, o seu editor em L'Escampette). Fui seguindo os convites que ele recebia, dada a forma absolutamente exemplar como se sabia relacionar com as instituições. Fui descobrindo a sua paixão pela pintura. Mais tarde, escrevi sobre a sua poesia final - é espantoso, mas é verdade, como a doença ajuda a encontrar as únicas palavras que nos desfazem por dentro e nos ajudam a sobreviver por fora. Ler os textos últimos do Al Berto é uma experiência maravilhosa.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> <span> </span>Falei há pouco no último jantar em Paris. Foi no final de Fevereiro, princípios de Março, em torno de uma iniciativa organizada com o apoio da Maison de la Poésie e da Casa Fernando Pessoa nos tempos da Manuela Júdice. Quando o vi, quando vi o Al Berto no aeroporto, senti-me roubado naquilo que sempre para mim tinha sido a sua imagem: o rosto de um príncipe. Ele tinha a cabeça rapada e uma espécie de boina. Assim leu os seus poemas no palco da Maison de la Poésie, assim andou pelas ruas de Paris, assim jantou connosco numa noite de muitas histórias e um desmedido riso. E assim se despediu de mim, num optimismo inamovível, sem que eu o pudesse voltar a ver.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span> O medo, sabem? Quando a Maria Gabriela e o Augusto chegaram a Rennes, disseram que no comboio tinham falado com o Al Berto sobre o medo. O medo das capas do Al Berto, as suas encenações fotográficas contra o medo. Em torno do medo, como de uma fogueira, estaremos sempre juntos. </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Eduardo Prado Coelho, in "Al Quimias. Al Berto - As imagens como desejo de poesia", Centro Cultural Emmerico Nunes, 2001, Sines</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpHmAVKgpIkI7Pbzw6XVyKIXKBkuwJvAB8mz3N_pWVj8BypqbSsF3OArKp9aqYiiLPcFHDDA_4zkAcxmlGosPCK1J31U4uJy1X7S9kp2g0rX-_Y8Vy8SqPBNd39jGY0xOnMo0H_GQtem5e/s742/18.01.2021_17.09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="742" data-original-width="606" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpHmAVKgpIkI7Pbzw6XVyKIXKBkuwJvAB8mz3N_pWVj8BypqbSsF3OArKp9aqYiiLPcFHDDA_4zkAcxmlGosPCK1J31U4uJy1X7S9kp2g0rX-_Y8Vy8SqPBNd39jGY0xOnMo0H_GQtem5e/w522-h640/18.01.2021_17.09.jpg" width="522" /></a></div><br /> </span></span></div></div></span></div></div></div></div><span aria-label="Vê quem reagiu a isto" role="toolbar"><span class="bp9cbjyn j83agx80 b3onmgus" id="jsc_c_19n"><span class="np69z8it et4y5ytx j7g94pet b74d5cxt qw6c0r16 kb8x4rkr ed597pkb omcyoz59 goun2846 ccm00jje s44p3ltw mk2mc5f4 qxh1up0x qtyiw8t4 tpcyxxvw k0bpgpbk hm271qws rl04r1d5 l9j0dhe7 ov9facns kavbgo14"><span class="t0qjyqq4 jos75b7i j6sty90h kv0toi1t q9uorilb hm271qws ov9facns"><span class="tojvnm2t a6sixzi8 abs2jz4q a8s20v7p t1p8iaqh k5wvi7nf q3lfd5jv pk4s997a bipmatt0 cebpdrjk qowsmv63 owwhemhu dp1hu0rb dhp61c6y iyyx5f41"></span></span></span></span></span>Amadeu Liberto Fragahttp://www.blogger.com/profile/12072842684801431972noreply@blogger.com0