oficinas de carne ambulantes, o desengano acena ao leitor que somos.

desafiem-se algumas notas desse parente do simum,

deixemos o sorriso ser hiena enquanto alguém se autoflagela

até um fio de luz antibiótica nos resgatar

daquela roda de poço que puxava água aos olhos.

cuidado, o fio que brilha pode ser de navalha,

diz o primeiro leitor. e o cínico, escondido atrás do papel,

responde: há muito me cortei, é do sangue que escrevo.

deflagra a dúvida, parte-se o pescoço à certeza mais dura

e do tutano drena-se surpresa. ardamos de não saber,

mesmo se a dada altura precisarmos tanto de luz.

cansada de mentir à folha, a língua dirá que o silêncio

do algoz começa no espelho, que a pior das noites é aquela

que se instala nas paredes interiores do corpo.

dorme enquanto podes, diziam uns olhos prevendo

a operação stop. magoar-te-ei e deixar-te-ei vivo para

que não esqueças: mesmo as ruas estão obrigadas

aos dois sentidos da derrota. não se sabe ao certo

quantos fantasmas de pátroclo aguenta um homem.

sabe-se, porém, que foi o homem a inventar o anzol

e que é a humanidade hoje a ser pescada em lesbos.

queria cobrir-me todo de terra como de nojo,

porque a poesia é um velho com cataratas

e o poema uma criança a brincar. ulisses já não tem

para onde regressar e o cínico, esse, segue para sul,

onde ainda é possível morrer sem interrupções

entre uma laranja e a memória do sal na pele,

sem nunca regressar dos mortos que escurecem

as paredes e engrossam a voz a cada noite destilada.

tréguas é a palavra menos pensada de toda a história

e o mal menor é mesmo que nas livrarias deste país

os gregos se vendam ao centímetro quadrado.

© amadeu liberto fraga